tag:blogger.com,1999:blog-170853112024-03-21T21:22:48.709+01:00SairutsaAitana Castañohttp://www.blogger.com/profile/16831083906066760748noreply@blogger.comBlogger356125tag:blogger.com,1999:blog-17085311.post-370919162672966242018-04-07T17:42:00.000+02:002018-04-07T17:51:47.070+02:00Guía de fin de semana para la Ciudad del Fin del Mundo<div data-contents="true">
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<div class="_1mf _1mj" data-offset-key="6v7av-0-0">
<span data-offset-key="6v7av-0-0"><span data-text="true">*GUÍA DE FIN DE SEMANA PARA LA CIUDAD DEL FIN DEL MUNDO</span></span></div>
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<span data-offset-key="7mdfp-0-0"><span data-text="true"> </span></span></div>
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<span data-offset-key="d38au-0-0"><span data-text="true">(Válida para astures y subpajarianos)</span></span></div>
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<span data-offset-key="9q8pa-0-0"><br data-text="true" /></span></div>
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<span data-offset-key="nlb2-0-0"><br data-text="true" /></span></div>
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<span data-offset-key="2flqr-0-0"><br data-text="true" /></span></div>
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjL5aqTbOe3qRLWWw42S4AlzWY4BEA88baGx8Eb82k1liu72p5kdnbNy2ZrnLtxoduQ0odY4XpIX5wN963LZRR3T6n4iLA7AlG314NE_1hoCzStKAat3O7oJcwneqqMv4agH-CcRw/s1600/WhatsApp+Image+2018-04-07+at+16.54.46.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1200" data-original-width="1600" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjL5aqTbOe3qRLWWw42S4AlzWY4BEA88baGx8Eb82k1liu72p5kdnbNy2ZrnLtxoduQ0odY4XpIX5wN963LZRR3T6n4iLA7AlG314NE_1hoCzStKAat3O7oJcwneqqMv4agH-CcRw/s400/WhatsApp+Image+2018-04-07+at+16.54.46.jpeg" width="400" /></a></div>
<span data-offset-key="8v3d1-0-0"><span data-text="true">Hace unos años cuando mi desconocimiento de A Coruña era mayor que mi cariño (y conocimiento) de la ciudad os habría dicho: “Coruña es como Gijón pero con la pijería de Oviedo”. A veces lo sigo diciendo solo para tocar las narices a los coruñeses que (pese a que lo son) no les gusta parecer los más pijos de Galicia. Ahora, una vez pasados los años (bastantes) y las visitas (muchas) tengo que reconocer que La Coruña tiene para mi entidad propia sin necesidad de compararla con nada, con ninguna otra. Así que atendiendo a las peticiones de muchos aquí os dejo una miniguía de fin de semana.</span></span></div>
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<span data-offset-key="bdnak-0-0"><br data-text="true" /></span></div>
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<span data-offset-key="19oo8-0-0"><span data-text="true">Para comenzar este itinerario coruñés os voy a decir primero lo que creo que es la peor que tiene A Coruña (después ya me pongo con lo bueno). </span></span></div>
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<span data-offset-key="ealtk-0-0"><span data-text="true">Lo peor es: El tráfico. Una locura andar por la ciudad y por ende, también aparcar. Para empezar hay mar por todos lados. El puerto, la Playa de Riazor, la Playa de Orzán, la Torre de Hércules, la dársena... Los coruñeses con ese acento que te los comes con patatines y un poco de pulpo te dicen: "Es que esto es una península, miña reiñina". Y tu piensas: ¡Qué península ni qué península rediós si esto ye una puñetera isla rodeada de mar por todos lados que me voy a tirar al agua y ya que la corriente me arrastre a Gijón!. Pero no lo dices porque quieres parecer una mujer viajada y que no te asusta nada. Lo del aparcamiento es un poco "tira que libras". Hay parkines en casi todas las calles y zonas azules y naranjas y verdes y también hay rincones en los que puedes aparcar siempre y cuando: A) no molestes (mucho) y B) quepa el coche. Hacei lo que podáis, hermanos. </span></span></div>
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<span data-offset-key="apefo-0-0"><br data-text="true" /></span></div>
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<span data-offset-key="6i6q7-0-0"><span data-text="true">Dicho todo esto y una vez dentro y bien aparcada, A Coruña es una ciudad digna de ser querida y de ser paseada. Os lo digo yo que soy una señora viajada y que no me asusta (casi) nada. Para pasear la clave es mirar a todos lados. Hay que mirar al mar y también hay que mirar mucho al cielo, a los edificios que la salpican. Y aunque habrá construcciones que os apetecerá dinamitar (Galicia style), seguro que encontrarás frisos, ventanas, por supuesto galerías, algún palacete suelto y mucho, mucho modernismo del que disfrutar. ¡Ah… y para disfrutar también está el tema cañas y comida. Esto es otra historia. Veamos: </span></span></div>
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<span data-offset-key="c4o8m-0-0"><br data-text="true" /></span></div>
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<span data-offset-key="2pnni-0-0"><span data-text="true">Para visitar si solo tienes un día y medio:</span></span></div>
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<span data-offset-key="8f3hi-0-0"><span data-text="true">-MUSEOS CIENTÍFICOS Acuario y Casa del Hombre (que ahora creo que lo llaman Domus) y Casa de las Ciencias. Los tres son lugares fantásticos. Si tenéis tiempo para visitarlos, os encantarán los tres. Si yo tuviera que elegir uno iría al Acuario. Porque… ¿Cómor resumirlo? ¡Uf! Pues que es el Acuario del fin del mundo y eso ya merece una visita. Además, está muy cerca de la Torre de Hércules (el Faro en activo más antiguo del mundo… Dando luz a los que se adentran o salen de la Costa da Morte desde la época de los romanos, los que decían: “Más allá hay dragones…”). Así que si lleva tanto tiempo ahí... será por algo . Para los que viajáis con guajes la Casa del Hombre y la Casa de las Ciencias son unos sitios fantásticos que despertarán la curiosidad de vuestras criaturitas y que además, están a techo (algo a tener muy en cuenta porque en esa esquina del fin del mundo tiende a llover con gracia. Noé era de Montealto).</span></span></div>
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<span data-offset-key="4cj1h-0-0"><br data-text="true" /></span></div>
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<span data-offset-key="akndt-0-0"><span data-text="true">Para pasear si solo tienes un día y medio:</span></span></div>
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<span data-offset-key="ef50l-0-0"><span data-text="true">-CALLE REAL, PLAZA MARÍA PITA Y CIUDAD VIEJA. Es el centro de La Coruña, no tiene pérdida. La Calle Real está ubicada en la parte más estrecha de la península sobre la que se asienta la ciudad. Entre los Jardines de Méndez Nuñez y la Plaza de Riazor. (Ojo aquí: A Coruña está al revés que Gijón. Si te pones en la Torre de Hércules y miras hacia la ciudad con el mar a tu espalda, la playa de Riazor queda a la derecha y el Puerto a la Izquierda).</span></span></div>
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<span data-offset-key="5b9cq-0-0"><span data-text="true">La Calle Real y su entorno están salpicados de tiendas y callejones casi todos peatonales. Una de esas calles, la Calle de La Estrella es considerada (junto con otras calles como Olmos y Barrera) la zona de los vinos. Buenos vinos, por supuesto buena cerveza (Estrella Galicia, of course) y buenos alimentos. En la Rua Olmos, 27 (ojo aquí, que lo de rúa paez una tontería pero como te pongas a buscar en el GoogleMaps una "calle" en La Coruña puedes chiflar. Siempre rúa). En Rúa Olmos, 27, decía, está el Bar Brasa y Vino que además de tener un menú muy asequible y que siempre incluye algo gallego de eso que te quedas pensando: "Dioooossss mio estos gallegos lo bien que se lo montan" (como por ejemplo el pulto a la brasa) tiene unos frescos en la pared del pintor coruñés Urbano Lugris que a mi personalmente me fascinan mucho.</span></span></div>
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<span data-offset-key="2qba1-0-0"><span data-text="true"> El camino del vermú va a dar a la Plaza de María Pita. Enorme y majestuosa plaza coronada por la estatua de la Heroína con mayúsculas de la ciudad. Una ciudad que tiene como referente a una tía ya es que mola de mano, no me digáis. Claro que enfrentarse nada más y nada menos que al alirante Sir Francis Drake se merece eso y más. En la Plaza María Pita está la Taberna da Penela (ojo, porque también hay un restaurante que se llama La Penela, pero yo os digo la taberna). Tienen una tortilla patatas y una carne guisada (originarias ambas de Betanzos) para chuparse los dedos). Justo detrás de María Pita ascendéis a la Ciudad Vieja, calles intricada y mucho edificio bonito. En la calle Sinagoga de la Ciudad Vieja está el Restaurante El Sauce, un sitio tranquilo y pequeñín en el que se come muy bien y que, oh casualidad, regenta un amigo: Santiago Pastur. No cobro comisión por anunciarlo, pero sus croquetas y sus calamares bien lo merecen. Es pequeñín y no muy caro, si os animáis a ir, llamad para reservar: 981 22 09 20. Y sin formar parte exacta de la Ciudad Vieja pero sí de la fortificación que en su día fue, tenéis que visitar el Museo Arqueológico que se encuentra en el Castillo de San Antón que antes de ser Museo fue muchas cosas: Cárcel e incluso Isla. Es precioso el continente y el contenido. </span></span></div>
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<span data-offset-key="d53f5-0-0"><span data-text="true">En el capítulo "Postres" y si diera la casualidad de que pasarais por delante de lo que os voy a contar ahora, no dejéis de parar a tomar algo. En resumiendo: Un pastel en Hildita, un trozo de tarta en Berna o un souflé de limón en La Gran Antilla que además tiene un local precioso muy céntrico por donde parece que no han pasado los sglos. Después no digáis que no avisé.</span></span></div>
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<span data-offset-key="6der2-0-0"><br data-text="true" /></span></div>
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<span data-offset-key="5pvrc-0-0"><span data-text="true">Y finalmente en el apartado: "Después de este fin de semana tengo una necesidad imperiosa de llevarme algo gallego para mi casa para que la morriña no pueda conmigo", os recomiendo el Forno Alameda y la Panadería Rozas. Las empanadas son Pecata di Cardinale (que no Bocata, PI CA TA).</span></span></div>
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<span data-offset-key="a7vq7-0-0"><span data-text="true">Y para un día y medio yo creo que os diría que así está bien. Aunque queda mucho más: el obelisco, la casa de Pablo Picasso (que ojo aquí, empezó a dibujar en La Coruña), el kiosko Alfonso (precioso, precioso, precioso…), la Fundación Barrié (que a veces tiene exposiciones muy preciosas) y, como no, el Zara del numero 3 de la calle Compostela, que es nuevo, y todo un homenaje de Inditex a la ciudad. Por cierto, que el primer Zara de la historia de la Humanidad también está, como no, en La Coruña. Concretamente en la calle Juan Florez. Os apunto aquí que para el tienderío vario (no es moco de pavo lo que la moda mueve en esta ciudad) lo mejor es la propia Calle Juan Florez y los alrededores de la Plaza de Lugo (donde en fin de semana es digno de ver también su mercado de pescado en el interior). También hay varios outlets fuera de la ciudad pero bueno, oye, algo tendré que dejar para mi.</span></span></div>
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<span data-offset-key="a7frf-0-0"><span data-text="true">*Esta guía nació como respuesta a dos preguntas que me hacen a menudo: ¿Oye Aita, tu que vas mucho a La Coruña, qué nos recomiendas ver? ¿Y ya que estamos, conoces algún bar en donde se coma bien en La Coruña? </span></span></div>
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<span data-offset-key="dg1gb-0-0"><span data-text="true">La ciudad tiene, por supuesto, mil rincones más de los que aquí cuento y que yo he aprendido a querer gracias a mis coruñeses favoritos que desde hace muchos, muchos, muchos años, me han llevado (y me llevan) por las calles de la mano mirando al mar, mirando al cielo y sobretodo, aprendiendo a aparcar en la ciudad del fin del mundo. Que ya ni me lío con el mar.</span></span></div>
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<span data-offset-key="dhlue-0-0"><span data-text="true">FOTO: Mural de Urbano Lugris en el Bar Brasa y Vino.</span></span></div>
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<span data-offset-key="54d30-0-0"><br data-text="true" /></span></div>
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Aitana Castañohttp://www.blogger.com/profile/16831083906066760748noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-17085311.post-15600743167837783662016-02-04T11:13:00.003+01:002016-02-04T14:42:50.673+01:00La clase de las comadres<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjITtR3C2jD6s_2oppgwjAdbMevt7iwUbqp8oLvb0a4U007qtJSUmxUyYg3JIyzOVoAt6Q3GhERihCkIKdqby_7alpLSAJZNGM5iScqQzBHDMsOa029sEym-znPYrKFY8AXyhd0RQ/s1600/12647062_10206668083394888_4053686426753958622_n.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjITtR3C2jD6s_2oppgwjAdbMevt7iwUbqp8oLvb0a4U007qtJSUmxUyYg3JIyzOVoAt6Q3GhERihCkIKdqby_7alpLSAJZNGM5iScqQzBHDMsOa029sEym-znPYrKFY8AXyhd0RQ/s320/12647062_10206668083394888_4053686426753958622_n.jpg" width="186" /></a></div>
Hartas de andar de casa en casa y creyendo que tenían ante ellas la oportunidad del siglo, alquilaron un piso enorme, casi señorial y céntrico muy cerca de la Plaza de los Chorizos. No les costó dar con él y lo que fue aún mejor, ni siquiera les costó negociar un alquiler barato. El propietario, el hijo de un fallecido y reconocido industrial dueño de minas y fincas, tenía poco interés en su vida y mucho en deshacerse de la carga de la vivienda así que ni siquiera les pidió explicaciones. “El alquiler son 30 pesetas. Alguien vendrá a cobrarlas el día 8 de cada mes”. Fue lo primero y último que les dijo antes de entregarles las llaves y esfumarse. Nunca firmaron un contrato.. A las 9 de la mañana, cada 8 de mes, un chiquillo acudía puntual y educado a la academia. Traía una cartera que abría ante ellas. Allí le metían las 30 pesetas. Volvía a cerrar el macuto y se iba con un gracias en los labios. Nunca supieron su nombre.<br />
Los comienzos fueron caprichosos. Porque un capricho fue que Doña Catalina, la elegante señora del Tercero, quisiera cambiar los muebles del comedor casi el mismo día que ellas abrieron su academia en el edificio:<br />
“-Dígales a las chicas de abajo que si quieren las sillas y la mesa. A mi ya no me sirven.<br />
-¡Pero señora! ¿A esas dos mujeres que están solas le va a dar estos muebles tan bonitos y con esta madera?<br />
-También estoy sola yo, Herminia, y no veo que a ti te disguste tanto. ¡Dígaselo!”<br />
Capricho también fue que la primera en pasar por delante de la academia fuera fuera Julia la mujer de Pechón el electricista. “Os digo yo que os lo hace gratis, reinas. Vamos que si os lo hace gratis”.<br />
En cuanto se corrió la voz de que abrían sus clases, empezaron a recibir matrículas. Y también alguna amenaza. “Dos mujeres solas. Debería daros vergüenza”. “Y a vuestros maridos más”, oían continuamente en la calle a su paso. No les importaba lo más mínimo. Y a sus maridos menos.<br />
Ofrecían buenos precios y un horario flexible. Lo primero les llenó los turnos de mañana y tarde de hijos de familias mineras que necesitaban un empuje para llegar a la tan ansiada formación profesional, también –por supuesto- la universidad. Lo segundo, el hecho de que la academia abriera casi a cualquier hora, completó el turno de la noche con mujeres de todas las edades. Era una clase de 12 de la noche a 3 de la mañana. Tres horas al día durante el tiempo que fuera necesario hasta conseguir el graduado escolar.<br />
Era “La clase de las Comadres”, como empezaron a llamarlo en el pueblo a la primera de cambio.<br />
<br />
¡Feliz Día, Comadres!Aitana Castañohttp://www.blogger.com/profile/16831083906066760748noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-17085311.post-3613226846302535302016-01-17T18:56:00.002+01:002016-01-17T18:56:46.256+01:00La tumba de Camila<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgR43RdRLMD4yFRFHDvpLlsVmRqaE5_fuRdTZyugjfrUFFvLRYNG3spycf2MGz9yUSLnETxYd75cyYYccNhUC1eCxCFBtSoAQnP28r8YTuPN7DePBQETMcZVbwV9rcLCS47oHxPWQ/s1600/12471392_10206563819148347_3439687995290531236_o.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgR43RdRLMD4yFRFHDvpLlsVmRqaE5_fuRdTZyugjfrUFFvLRYNG3spycf2MGz9yUSLnETxYd75cyYYccNhUC1eCxCFBtSoAQnP28r8YTuPN7DePBQETMcZVbwV9rcLCS47oHxPWQ/s320/12471392_10206563819148347_3439687995290531236_o.jpg" width="256" /></a></div>
<div style="color: #141823; font-family: helvetica, arial, sans-serif; font-size: 14px; margin-bottom: 6px;">
Camila, la hija mayor de Don José Rodríguez Rico, murió con 13 años el 13 de diciembre de 1913. El óbito se produjo a las 13 horas (aunque esto en Luarca no lo sabían al no existir todavía en la villa los relojes digitales). Camila murió, pues, a la 1 de la tarde y hasta bien entrada la noche las campanas de la Ermita del Nazareno no dejaron de sonar. Don José Rodríguez, armador y dueño de la mitad de las acciones del Ferrocarril del Norte, le había pagado la cantidad de 20 reales a los cuatro chicos de la finca de Almuña para evitar el silencio del campanario. Esas campanas eran las únicas de la villa que se escuchaban siempre (daba igual de donde soplara el viento) desde la habitación de Camila en el último piso de la fantástica Villa Excélsior a donde su familia se había mudado catorce meses antes del fallecimiento de la chica. Eran las únicas que se oían en aquella estancia luminosa y bajo la cúpula en donde pasaba los días enferma Camila y eso bien lo sabía el joven Nicanor, que no quiso los cinco reales que le hubieran correspondido por tañer las campanas de la ermita del Nazareno, aunque él fue, de los cuatro de Almuña, quien más hizo doblar aquella tarde las campanas del templo. Los demás no lo vieron pero lloró durante todo el tiempo. Cansado de brazos y alma esa noche volvió a casa con la secreta y firme intención de marcharse muy lejos, a Cuba. </div>
<div style="color: #141823; font-family: helvetica, arial, sans-serif; font-size: 14px; margin-bottom: 6px;">
Don José, al que tanto había temido cuando se colaba entre los muros de Villa Excélsior para ver a Camila y robarle besos, le ayudó en todo. Le dio un pasaje en uno de sus barcos y contactos suficientes para hacerse una vida muy lejos, en Cuba.<br />Antes de embarcarse acudió con él al cementerio. Rezaron. Al marcharse, en silencio, Nicanor sintió una mano sobre su hombro derecho:<br />"No la olvides"<br />"No podría"<br />Ellos dos son los únicos que saben el secreto de la inscripción en la tumba de Camila y a la que todo el mundo le busca un significado místico. Pero G.I.E.D., que es lo que trae en letras bien grandes sobre mármol gris la lápida de Camila, es la manera en que ambos la querían: "Guapa, Inteligente, Enamoradiza, Dormilona".</div>
<div style="color: #141823; display: inline; font-family: helvetica, arial, sans-serif; font-size: 14px; margin-top: 6px;">
(*Esta historia no es verdad, es el mosaico literario que se formó en mi cabeza tras un fin de semana en Luarca de mil conversaciones y abrazos acopiados para vencer al tiempo y al espacio. Y también es la respuesta que necesita una amiga que no duerme si se queda con la duda de saber qué significa GIED).</div>
Aitana Castañohttp://www.blogger.com/profile/16831083906066760748noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-17085311.post-9794918131527533852016-01-06T17:23:00.002+01:002016-01-06T17:23:54.138+01:00Lo típico<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj90kT48ixkmRqYnsz_lZ_LgTTKqLGu_HYKlwpvyA9SQKLNi4D4L6kFnVSQSLmtlt0I0lqCBtvYSQGYHLORdzoNo0YK_xfm7ugkwPDQuSmhciWe5tXlTMpYvIKPEu6zG_MHwsYzkA/s1600/IMG_1440.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj90kT48ixkmRqYnsz_lZ_LgTTKqLGu_HYKlwpvyA9SQKLNi4D4L6kFnVSQSLmtlt0I0lqCBtvYSQGYHLORdzoNo0YK_xfm7ugkwPDQuSmhciWe5tXlTMpYvIKPEu6zG_MHwsYzkA/s320/IMG_1440.JPG" width="320" /></a></div>
<span style="background-color: white; color: #141823; font-family: helvetica, arial, sans-serif; font-size: 14px;">"Lo típico", acerté a responder cuando Eva me preguntó en el recreo que qué me habían traído los Reyes. Por suerte a ella los Magos le habían puesto un movil de última-nueva-súper-mega generación que la tenía bastante entretenida y no pidió muchas mas explicaciones. "Lo típico". Se me escapó una sonrisa. Aquellas Navidades habían sido de todo menos típicas:</span><br style="color: #141823; font-family: helvetica, arial, sans-serif; font-size: 14px;" /><span style="background-color: white; color: #141823; font-family: helvetica, arial, sans-serif; font-size: 14px;">Después de dos años viéndose a escondidas, que ella cree que no, p</span><span class="text_exposed_show" style="color: #141823; display: inline; font-family: helvetica, arial, sans-serif; font-size: 14px;">ero yo sé que si, mamá pensó que la cena de Nochebuena era el momento indicado para presentar a la familia a su novio Eduardo que llegó sonriente y ya nunca mas se fue. El que retiró mas temprano de lo normal aquella noche fue el tío Gerardo. Cuando fui a buscar la bandeja de los turrones a la cocina escuché a tía Berta decirle a mamá, "de saber que Eduardo era el antídoto contra el cuñadisimo, te lo hubieras traído antes". Ambas se rieron.<br />Eduardo es médico pero no tiene trabajo así que desde Nochebuena ha tomado el mando de la casa. Cocina medio bien y hace un chocolate exquisito con una pizquina de sal con el que Martina se relame. Y él sonríe al verla disfrutar. Es un año y dos meses mayor que mamá pero no lo parece y menos cuando sonríe. Yo no le creía la edad hasta que me enseñó el pasaporte. </span><br />
<span class="text_exposed_show" style="color: #141823; display: inline; font-family: helvetica, arial, sans-serif; font-size: 14px;">-¿Ves? 16 de julio de 1969".</span><br />
<span class="text_exposed_show" style="color: #141823; display: inline; font-family: helvetica, arial, sans-serif; font-size: 14px;">-Jo, pues pareces mas joven.</span><br />
<span class="text_exposed_show" style="color: #141823; display: inline; font-family: helvetica, arial, sans-serif; font-size: 14px;">-Gracias... Muchas gracias, pero esto último no hace falta que se lo digas a tu madre. </span><br />
<span class="text_exposed_show" style="color: #141823; display: inline; font-family: helvetica, arial, sans-serif; font-size: 14px;">Y vuelve a sonreír, reímos los dos.<br />Me cae bien porque canta mientras cocina, porque tiene a mamá entretenida y por su sonrisa enorme. A mamá... bueno ya os podéis imaginar a mamá lo bien que le cae Eduardo. </span><br />
<span class="text_exposed_show" style="color: #141823; display: inline; font-family: helvetica, arial, sans-serif; font-size: 14px;">Y Martina... La verdad es que Martina está encantada porque cree que desde Nochebuena vive con nosotras en casa el Rey Baltasar.</span>Aitana Castañohttp://www.blogger.com/profile/16831083906066760748noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-17085311.post-78630683272153020712015-12-19T22:07:00.001+01:002015-12-19T22:07:23.359+01:00La tumba de Hildemarie Elsembach<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiVutoEjBLkY-GGSCv1x0o7V7rO2cmh5Pz_H-ky1vQ9SKbKdI_WRXg6GDOPjS1yAy1VUzDdF7Y_E_6FyH4ZdaeGepkNsGByZeQ0kInnEVV2s9rVmFVyXd-OVwoqD_blXe2Eb4IAOQ/s1600/IMG_0012.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiVutoEjBLkY-GGSCv1x0o7V7rO2cmh5Pz_H-ky1vQ9SKbKdI_WRXg6GDOPjS1yAy1VUzDdF7Y_E_6FyH4ZdaeGepkNsGByZeQ0kInnEVV2s9rVmFVyXd-OVwoqD_blXe2Eb4IAOQ/s320/IMG_0012.JPG" width="320" /></a><span class="fbPhotosPhotoCaption" data-ft="{"tn":"K"}" id="fbPhotoSnowliftCaption" tabindex="0"><span class="hasCaption">Nadie
la llamaba por su nombre. En La Rebollada, Hildemarie Elsembach, era
"La Alemana". Murió mayor, soltera y hermosa exactamente igual que el
primer día que llegó a Mieres. Bueno no. La verdad es que Hildemarie
Elsembach murió veinte años más vieja de lo que había llegado a Mieres
pero igual de hermosa. Eso pensó Santiago Guilhou cuando la vio después
de tanto tiempo. Santiago tuvo que desplaza<span class="text_exposed_show">rse
desde París a Asturias requerido por su hijo Numa "para no sé qué
problema" con aquella fábrica que estaba contruyendo su vástago entre
montañas y minas en los confines del mundo. Santiago dijo que sí y
aunque nunca lo confesó abiertamente, al menos no al principio, buena
parte de aquel "sí" fueron las ganas de ver a Hildemarie, de saber cómo
estaba. Ella era alemana, había sido la niñera contratada por su mujer
en los años veinte (del siglo XIX) para hacerse cargo de los tres
pequeños, sobretodo de Numa, el más inquieto. Hildemarie y Numa se
adoraban. Él la llamaba "oma" y ella, aún cuando él ya era el
todopoderoso dueño de Fábrica de Mieres, lo apodaba cariñosamente "Maus"
y le decía cosas todavía más cursis como "Mein Stern in der Nacht" o
"Engel meiner Träume". Santiago, que había aprendido alemán de joven
durante una estancia en Frankfurt empezó riéndose de las remilgadas
ocurrencias de aquella mujer y acabó prendado de la forma en que sus
labios se separaban para decir "nacht". Envidiaba a Numa con todo su
ser. Por eso cuando le llegó el aviso de que su hijo necesitaba su ayuda
"para no sé qué problema" con aquella fábrica entre carbón y humedad
dijo que sí e hizo la maleta a sabiendas de que no volvería nunca a las
calles parisinas (aunque eso tampoco lo confesó, al menos no al
principio).<br /> Hildemarie murió cinco años después de la llegada de
Santiago Guilhou a Mieres. Cinco años en los que ambos acabaron
disfrutando de un amor tan incondicional como esperado durante décadas.
Las dudas iniciales de Numa por aquella relación, más celos que otra
cosa, se diluyeron en cuanto su Oma empezó a debilitarse con los
primeros síntomas de la tuberculosis. <br /> Numa y Santiago decidieron
enterrar a Hildemarie, a La Alemana, en la parte alta derecha del
cementerio protestante de Fábrica de Mieres. Junto a ella, años después,
reposarían los restos del propio Santiago, en un mausoleo al final de
la escalera en un lugar donde la técnica y lógica dicen que no tenía que
haber nada. ¿Pero qué saben la técnica y la lógica del amor?<br /> <br />
*Esta es una historia inventada. Porque hoy, cuando fuimos a grabar la
rehabilitación del Cementerio Protestante de Fábrica de Mieres que están
llevando a cabo los incansables chicos de la Asociación Cultural Santa
Bárbara, me dio mucha pena saber que lo único que se sabe de esta tumba
de la foto es que pertenece "a una sirvienta alemana". Y pensé que a lo
mejor no estaba mal darle un nombre y una historia.</span></span></span>Aitana Castañohttp://www.blogger.com/profile/16831083906066760748noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-17085311.post-68145328113490365852015-12-01T15:34:00.001+01:002015-12-01T19:34:59.597+01:00Catástrofe de Refalfiu*<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiyXOZfW1S4__Ti4qpftf8vdUr4qAG5Cx9n91kbPQheunp1o4NcSdfeZJ_UCtYi-Bm1ys9Z3YyrmI5jD2QXWNXOtsN6dVwoqrmhZ7GCJS2LGk8EvCmqdcjOnvhEXfrbZdjoN8sewA/s1600/motorola_telefono_movil-movil_antiguo_MDSIMA20130403_0155_37.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiyXOZfW1S4__Ti4qpftf8vdUr4qAG5Cx9n91kbPQheunp1o4NcSdfeZJ_UCtYi-Bm1ys9Z3YyrmI5jD2QXWNXOtsN6dVwoqrmhZ7GCJS2LGk8EvCmqdcjOnvhEXfrbZdjoN8sewA/s320/motorola_telefono_movil-movil_antiguo_MDSIMA20130403_0155_37.jpg" width="240" /></a>No tengo emoticonos en el teclado no tengo cámara frontal, ni aplicaciones de redes sociales, no tengo todos los contactos que incorporé a mi agenda en los últimos cinco años...<br />
El domingo sufrí lo que podríamos denominar una"Catástrofe de Refalfiu*". Es decir: Se me jodió el móvil <i>deúltimageneraciónquetecagas </i>y casi me da mal, claro. Hiperventilé durante los siguientes 30 segundos a que mi teléfono no respondiera a mis tocamientos como si de un masaje cardiáco se tratara. "Vuelve, vuelve, vuelve..." rezaba en voz baja ante la mirada que aguantaban la respiración. Hasta los de la tienda de reparaciones, ya de lunes, me miraban con cara de "madre, prubina, ¿que va a facer de su vida?". Dejé el aparato de<i> últimageneraciónquetecagas </i>en la susodicha tienda de reparaciones con un dramático: "En vuestras manos encomiendo mi espíritu".<br />
Y hoy, tras dos días de oscuridad móvil he vuelto al paleolítico telefónico del año 2010, he vuelto al "troncomóvil". He recuperado un aparato en el que he vuelto a usar los puntos y paréntesis para mostrar mi alegría o decepción; en el que he vuelto a no salir en la mitad de los <i>selfies</i> y además creo que trabajo en La Voz de Asturias (O_o).<br />
En la parte positiva está que gracias a la CdR (Catástrofe de Refalfiu) me he dado cuenta de toda la gente fantástica que disfruto cerquina desde hace un lustro. <br />
<br />
<br />
*Refalfiu: Dícese del hastío causado por la abundanciaAitana Castañohttp://www.blogger.com/profile/16831083906066760748noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-17085311.post-45006987994231830262015-11-19T08:53:00.001+01:002015-11-19T08:53:23.997+01:00Colás y la moneda del miedo<div>Levantó la mano para enseñarme la moneda.</div><div>-¿La ves? Diomela mi pa antes de marchar a París. Diomela y nun me dio un besu porque los paisanos entonces nun daben besos. Nunca más volvimos a hablar de él en casa. Mi ma no nos dejaba. Y mi güela menos. Un día pillome mirando la moneda y me la quitó de la mano de una hostia. "Nunca más, ¿me oyes?. Nunca más". Taba tan enfadá que nun se dio cuenta de apañala de debajo la cama. Garrela yo y guardela encima de la viga del desván. Yo a veces metíame en la cama con el mi hermanu y preguntabai. "¿Cómo era? ¿Cómo hablaba?". "Era altu y hablaba bajino, pero quítate pallá, Colás, rediós, qué manía tienes de preguntar por él, como nos pille güelita mátanos a los dos. Además, ¿qué ye que tu nun te acuerdes? Pues bien que guardes la moneda que te dio, que lo sé yo, encima de la viga del desván". Yo, la verdad, acordábame de él al principio. Depués veníenme ráfagues a la cabeza de su voz, del su olor, de la su risa, pero nun yeren recuerdos, yeren sensaciones. ¿Me explico?. Asi tuvimos 38 años en mi casa. Sin hablar de él nunca, nunca más. Nun sabía de qué teníen mieu los demás, yo tenía mieu a que mi güela me volviera a dar una hostia...Y pel medio reímos, bailemos, y hasta me casé con la rapaza más guapa de la Pola y tuve dos guajes...</div><div><br></div><div><br></div><br><div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgYzsmif5JNKaeUhmZdmiKdfYPiM-lWlESPmaXQ1o345UMaq0EUSDkTVnxM4KqKrS_H5sTRL-oIiO4urHtGHFZagCn7l1Z5sAaRV5OfpCq0UXonL_2Z8TPM2Td8ne-bTjIvHxjzlg/s640/blogger-image--1736121444.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgYzsmif5JNKaeUhmZdmiKdfYPiM-lWlESPmaXQ1o345UMaq0EUSDkTVnxM4KqKrS_H5sTRL-oIiO4urHtGHFZagCn7l1Z5sAaRV5OfpCq0UXonL_2Z8TPM2Td8ne-bTjIvHxjzlg/s640/blogger-image--1736121444.jpg"></a></div>Aitana Castañohttp://www.blogger.com/profile/16831083906066760748noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-17085311.post-63420281433180296102015-09-08T23:00:00.001+02:002015-09-08T23:00:43.985+02:00"Deja el arbitraje y métete a puta"<div>"Deja el arbitraje y métete a puta" algo así le dijo un hombre a Zaira Morales, de 14 años, en el campo de fútbol del Gijón Industrial. Fue al final de la temporada mientras ella arbitraba un partido de alevines. Ahora Zaira dice que lo quiere dejar, que a ella le gusta mucho pitar pero no pasarlo mal en los campos, y que se va. Comprensible. </div><div>Yo le digo a Zaira que no lo deje. Que si es su pasión, que siga hasta el infinito y más allá. Porque nos tiene a su lado. </div><div>Y le digo al energúmeno que le gritó la horrenda frase en el campo del Gijón Industrial, en un partido de alevines, que muchas gracias. Muchísimas gracias por darnos un toque de atención. Porque esto nos sirve, y no solo a las mujeres, también a los hombres que aborrecen gestos y palabras de ese estilo, para alertarnos, a todos, de que queda todo por hacer en esta sociedad. </div><div>#ánimoZaira<div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhhiTAzcWVB83atGcmAUdXDhfY_xBbIVjaDK46pLLDsrFgwSwYY0lQ3DAKGtT9BMFQCiQ8dMMRqCkvQxeGGhmLSQ4MqsB8jLu-0oGNdctLNo-R35GnApsYigFJZuCuRpUhplr4IdQ/s640/blogger-image-266183822.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhhiTAzcWVB83atGcmAUdXDhfY_xBbIVjaDK46pLLDsrFgwSwYY0lQ3DAKGtT9BMFQCiQ8dMMRqCkvQxeGGhmLSQ4MqsB8jLu-0oGNdctLNo-R35GnApsYigFJZuCuRpUhplr4IdQ/s640/blogger-image-266183822.jpg"></a></div></div>Aitana Castañohttp://www.blogger.com/profile/16831083906066760748noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-17085311.post-87461918593855772122015-09-02T19:50:00.000+02:002015-09-02T19:50:29.841+02:001995-2015 Nicolasa, 20 años después<br />
"Nunca me despierto temprano y ese día a las siete de la mañana me
desperté. A mi no me llegaron a llamar de la empresa. Me llamó una
vecina primero. ´Vete pal <span class="text_exposed_show">Pozu que pasó
algo´. Desperté al mi fiu, que aquel día, justo, taba en casa. Dijei:
´Despierta vida, que algo pasó en Nicolasa´. Y garramos un taxi. El
taxista llevaba la radio puesta y en les noticies decíen que yera muy
grave. A la puerta del pozu me encontré al mi cuñau: ´No te preocupes,
ta bien, que me lo diz tol mundo´. Y entramos a ver a Luis, el graduado.
Que nos dijo: ´Sentaivos... ta muertu´. El mi cuñau decía: ´No, Luis,
me dicen que no, que ta vivu´. Luis nos miraba a los tres, al mi cuñau,
al mi fiu, y a mi: ´Bueno... no sé...´. Yo repetia-i al mi cuñau: ´Si
son los sus chavales, él taba allí. No los dejaba solos. Si son ellos,
él taba allí´. Estaba sentada enfrente de Luis que tenía un folio en la
mesa. El mi fiu le dio la vuelta a la hoja y vio el nombre de su padre
en la lista. Junto al nombre traía una palabra "Muerto". No sé el tiempo
que estuve allí sentada sin poder levantarme (....) No sé si me creerás
Aitana, pero desde entonces hay muchos días que, sin sentíu, me
despierto a las siete de la mañana".<br /> Le dije que la creía y no pude
decirle mucho más. El lunes ella, y su hijo, irán a la plaza del Pozu
Nicolasa al homenaje que han preparado por el aniversario del accidente
más grave de la minería asturiana de los últimos 70 años. El lunes hará
exactamente 20 años -menos un día- que ella no pisa la plaza del Pozu
Nicolasa. "Hay veces que pienso que pasó una vida, y hay otras que
siento que fue ayer mismo". </span><br />
<div class="text_exposed_show">
Me dijo que iba a ir a Nicolasa por el su hombre, por los otros 13 que
fallecieron aquel 31 de agosto de 1995 y por todos los mineros que
murieron en accidente de trabajo. No quier salir en la tele. "¿Pero un
besu dejarasme date, no?", le pregunté. "Y dos también, ne", sonrió, yo
sé que esti tipo de muyeres siempre sonríen cuando dicen estes coses.</div>
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.blogger.com/video.g?token=AD6v5dzdVnUWWGtVrnPXQZ8TE_yOW9qsI8bVA2L5NVX_jbLK-K7AdFuvAIaLfac47CLObxK3DomOkdpHZQ' class='b-hbp-video b-uploaded' frameborder='0'></iframe> </div>
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"-Te está sonando el teléfono -le digo tendiéndole el bolso que yo le aguantaba durante la entrevista.<br /> Y a ella no le hace falta mirar ni la hora ni el móvil para saber que son las dos y que el que llama es su hermano pequeño.<br /> "Siempre llama cuando sabe que sale mi relevo". Sonríe.<br />
Tamara Espeso tenía 15 años cuando su padre, Luis Antonio Espeso
"Zape", murió en el accidente del Pozu Nicolasa del 31 de agosto de
1995. Aquel día no sonó el teléfono en casa porque estaban de mudanza y
no tenían. Al principio el retraso del padre no les pareció extraño.
"Estará con los amigos", decía la madre. Pero después...<br /> El teléfono
si sonó en casa de Tamara tres años más tarde. Como huérfana de minero y
a punto de cumplir la mayoría de edad tenía derecho a entrar a trabajar
en Hunosa. Y entró. "Mi madre y yo hablábamos de a dónde me mandarían.
Hunosa tenía talleres, economatos... Hasta que un día me dijeron: Tienes
que venir a hacer análisis. ¿Análisis pa qué?. ¿Cómo pa qué?... vas a
entrar a la mina". Y entró. Y poco tiempo después, como ayudante minera,
le tocó pasar por la capa octava, entre las galerías cuarta y quinta,
del pozo San Nicolás a 400 metros bajo tierra. "La cabeza quiere saber y
yo a los mineros con los que trabajo se lo pregunté todo. Todo". <br />
Tras 16 años en la mina, que se dice pronto, esta mujer, pequeña morena y
con sonrisa en los ojos, habla con firmeza aunque a veces se le cae una
lagrimota del ojo izquierdo. <br /> "¿El homenaje?. Te voy a contestar de
dos maneras: como hija y como compañera. Como hija te digo que todo
acto en honor a mi padre me parece bien, porque él se lo merecía. Como
compañera creo todos los mineros fallecidos en accidente de trabajo se
merecen honores. ¿O es que si mueres tu solo en la mina vales menos que
si mueres con otros 13?".<br />
*Tamara Espeso tiene 35 años. Los
mismos que su padre cuando murió. El lunes va a ir al acto de Nicolasa
con su marido, minero en el Pozu María Luisa, su madre, que hace 20 años
que no pisa Ablaña y su hermano pequeño, que siempre la llama cuando
sabe que sale su relevo.<br />
**La foto es de Nacho Orejas, se publicó
en la primera página de La Nueva España el 1 de septiembre de 1995. Era
viernes. Compartió portada con una noticia sobre la guerra de Bosnia"<br />
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-----------------------------------------------------<<<<<<>>>>>>>----------------------------------------- Aitana Castañohttp://www.blogger.com/profile/16831083906066760748noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-17085311.post-56592980541272402452015-07-05T15:58:00.001+02:002015-07-05T15:58:45.401+02:00Patio de vecinos (CAPÍTULO 2)<p class="s2" style="margin-top: 0px; margin-bottom: 0px;"><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><span class="s4">Armando en realidad nació siendo </span><span class="s4">Armand</span><span class="s4">, </span><span class="s4">Armand</span><span class="s4"> </span><span class="s4">Favril</span><span class="s4">, y creció en uno de los chalets de ingenieros belgas que se habían construido junto al río. Estudiaba cuarto año de Medicina cuando una carta le anunció la muerte de su padre en un estúpido accidente de mina y el suicidio de su madre dos horas después. La terrible noticia, las terribles noticias, le llegaron al joven </span><span class="s4">Favril</span><span class="s4"> en una única cuartilla cuadrada y amarillenta, escrita en francés por algún trabajador de la compañía. </span><span class="s4">“Una tragedia, nena. La carta no era una carta, era solo una frase, dos docenas de palabras. Decía: </span><span class="s5" style="font-style: italic;">La Compañía Belga de Minas le urge a vaciar la casa de sus padres en el menor tiempo posible</span><span class="s5" style="font-style: italic;">. Lamentamos la muerte de ambos</span><span class="s4">”, me explicó la</span><span class="s4"> señora Matilde, la del primero, que lo conoce desde niño porque ella limpiaba aquellos chalets de estilo inglés en los que vivían los belgas. Ella fue la que se acercó a él en el funeral de sus padres y le ofreció una habitación donde quedarse antes de volver de nuevo a la Universidad. Y fue ahí, junto a la tumba de sus padres, que inauguraba el primer (y único) cementerio protestante de la región, cuando decidió que era Armando y no Armand, que no volvería a la Universidad y que no pararía hasta averiguar si el accidente de su padre había sido eso, un accidente, o había algo más. Y todo lo hizo apretando en su mano izquierda una cuartilla cuadrada y amarillenta en la que se podía leer, en francés, 24 palabras. </span></span></p><p class="s2" style="margin-top: 0px; margin-bottom: 0px;"><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><span class="s4">-Hay una cosa que no entiendo. Doña Matilde, Tía Joaquina cómo</span><span class="s4"> un prometedor médico</span><span class="s4"> de familia pudiente ha </span><span class="s4">terminado de Maquinista en la </span><span class="s4">misma mina que su padre fundó y dirigió. </span></span></p><p class="s2" style="margin-top: 0px; margin-bottom: 0px;"><span class="s4" style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Mi tía dejó el pincel sobre la mesa y me miró por encima de las gafas.</span></p><p class="s2" style="margin-top: 0px; margin-bottom: 0px;"><span class="s4" style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">-Hay una cosa que no entiendo yo, querida sobrina. ¿Qué te ha dado a ti con Armando que desde que llegaste no me has preguntado por otra cosa que no fuese ese muchacho?.</span></p><p class="s2" style="margin-top: 0px; margin-bottom: 0px;"><span class="s4" style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br></span></p><p class="s2" style="margin-top: 0px; margin-bottom: 0px;"><span class="s4" style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">(Continuará...)</span></p><br><div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiwWF-ZMQPOOHOaKSRJcV0hqfKTVD15OrHPX096aulHnc2h1Y7cYPBIK_YZN_YAPb8sprttwbOZgTy06qKO-EkSU2z_2tl7IiSqloCQNNEYUSnkNO6u99VgOxHSpiMn6cwecaag8Q/s640/blogger-image--967459337.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiwWF-ZMQPOOHOaKSRJcV0hqfKTVD15OrHPX096aulHnc2h1Y7cYPBIK_YZN_YAPb8sprttwbOZgTy06qKO-EkSU2z_2tl7IiSqloCQNNEYUSnkNO6u99VgOxHSpiMn6cwecaag8Q/s640/blogger-image--967459337.jpg"></a></div>Aitana Castañohttp://www.blogger.com/profile/16831083906066760748noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-17085311.post-52832523930902756982015-06-04T09:45:00.001+02:002015-06-04T09:45:08.619+02:00La política y el gustirrinín<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiizdrypohXnr0dDwx1LU5cpuFR7mNh3CrmpVhsuGwF04u0xgCntPp13yKNJKhJOtpd5L6cGnsyKfjrGKtWZi7PXWoZkcoOysJ5LySAGf1_zrdoEweeEj12IaQMu5YdyfQmGZtPQg/s1600/Captura+de+pantalla+2015-06-04+a+la%2528s%2529+09.44.25.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiizdrypohXnr0dDwx1LU5cpuFR7mNh3CrmpVhsuGwF04u0xgCntPp13yKNJKhJOtpd5L6cGnsyKfjrGKtWZi7PXWoZkcoOysJ5LySAGf1_zrdoEweeEj12IaQMu5YdyfQmGZtPQg/s320/Captura+de+pantalla+2015-06-04+a+la%2528s%2529+09.44.25.jpg" width="320" /></a>La política es matemática. Por mucho que algunos políticos
se ocupen estos días en decir a la ciudadanía (así en general) que no, sí. Lo
es. A ver. Matemática pura, pura, pura lo que se dice pura de “dos más dos son
cuatro”, tampoco. Es una cosa más complejilla, de derivadas, y porcentajes y
señores que se llaman D´Hont y cosas que no sé ni decir porque no en vano mi
aprobado raspado en Matemáticas de 3º de BUP<span>
</span>se debió no tanto a mis méritos como a la vena dramática que me apodera
a veces y que hizo sucumbir a mi profesora con un “anda, anda, anda quítate
pallá, prométeme que en COU vas a elegir Arte y no Matemáticas, por dios”. (lo
confieso ahora públicamente porque ha prescrito, que me he informado). </div>
<div class="MsoNormal">
La política es química. O al menos debería serlo. Y
además en el sentido más cursi y ñoño de la palabra. Química política para ir a
votar, para decidirte por un candidato u otro, por un partido u otro…<span> </span>Meter la papeleta en el sobre y después
dársela al presidente de mesa para que haga lo propio en la urna es un coito
democrático en toda regla.<span> </span>Si todo ello
se hace con gustirrinín químico pues oye mejor que mejor. Parece que apetece
más. Ya sé, ya. Es "solo" cada cuatro años y siempre cae de domingo, pero tampoco nos
vamos a poner exquisitos. Los hay que “mojan” menos. Las cosas como son.</div>
<div class="MsoNormal">
La política es historia, que no deja de ser una ciencia,
historia de lo que fuiste y lo que aspiras a ser. Y también literatura que va
desde los cantares de gesta hasta el teatro del absurdo (no me hagáis poner
ejemplos, por favor). </div>
<div class="MsoNormal">
La política es muchas cosas, incluso zoología… Pero bueno,
eso ya lo sabéis.</div>
<div class="yj6qo ajU">
<div class="ajR" data-tooltip="Muestra el contenido reducido" id=":2m1" role="button" tabindex="0">
<img class="ajT" src="https://ssl.gstatic.com/ui/v1/icons/mail/images/cleardot.gif" /></div>
</div>
Aitana Castañohttp://www.blogger.com/profile/16831083906066760748noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-17085311.post-74932393823446323102015-04-22T12:38:00.002+02:002015-04-22T13:01:35.134+02:00Una gorra y el sistema educativo del Primer Mundo<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhmED2UHNPQz4WAGlQjcbV7_7jCb3PgwYt62vPh_m5Vni0V20Y5YQVAOhcqHpHgcwkE9FG0BrrfaMlLMbKflhaN6_mecNidx9MXnosCeiNvYbMM48EUrpcu4NXRWICajFUBq1k4OQ/s1600/Captura+de+pantalla+2015-04-22+a+la(s)%2B12.34.02.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhmED2UHNPQz4WAGlQjcbV7_7jCb3PgwYt62vPh_m5Vni0V20Y5YQVAOhcqHpHgcwkE9FG0BrrfaMlLMbKflhaN6_mecNidx9MXnosCeiNvYbMM48EUrpcu4NXRWICajFUBq1k4OQ/s1600/Captura+de+pantalla+2015-04-22+a+la(s)%2B12.34.02.jpg" height="261" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
Tras varios requerimientos por parte de profesores y de la dirección que le pidió (bastante más educadamente de lo que respondía él) que se quitara la gorra en clase tal y como obligaban las normas del centro, el adolescente consideró oportundo ir a llorar a sus padres que a su vez consideraron oportuno llamar a la prensa para denunciar que el Instituto Público al que iba su hijo cortaba las alas de su libertad por no dejarle llevar puesta una gorra de beisbol durante las clase.<br />
"La gorra forma parte de su personalidad", decía el padre dándose golpes en el pecho frente a los micrófonos y las cámaras de televisión.<br />
"Señor, su hijo usa la gorra para calársela hasta los ojos en clase y dormir", le explicaban los docentes.<br />
"La gorra forma parte de la identidad de mi hijo", insistía el padre dando aún más voces y más golpes en el pecho.<br />
<br />
(Estupefacta yo asistía al espectáculo y me decía a mi misma <i>"¿de qué identidad hablará, rediós? Si ye de Sama, si tovía fuera una toalla de Hunosa lo que se planta en la cabeza...</i>)<br />
<br />
Al final y después de muchas idas y venidas (demasiadas) el niño tuvo que quitarse la gorra para entrar en clarse. Yo siempre creí que fue una gran suerte para todos que la dirección no se doblegara e ignorara los estúpidos argumentos del padre, la tontería que se traía encima el niño y a nosotros, los medios de comunicación, que nos encargamos de airear la anécdota elevándola a la categoría de "claro caso contra las libertades de los estudiantes". <br />
<br />
Todo este lío para decir que el problema del sistema educativo del Primer Mundo no son los guajes que tienen brotes psicóticos y van con una ballesta a clase. Son los guajes (muchísimos miles más) que tienen brotes de ego, mimos y malcrianza y así se presentan todos los días ante los docentes.Aitana Castañohttp://www.blogger.com/profile/16831083906066760748noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-17085311.post-33152068877682650312015-03-31T21:10:00.002+02:002015-03-31T21:35:02.578+02:00El cómic del fin de una era<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 18.0pt; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">Y la mina se hizo cómic<o:p></o:p></span></b></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<br /></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 18.0pt; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">Alfonso Zapico publica “La balada del norte” su primera
novela gráfica de temática minera ambientada
en la Revolución de Ochobre del 34<o:p></o:p></span></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 18.0pt; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhpdWv44DoxEXvewtVy2aQT-rzPb1WRsh-EovV7fU5YwJeQu_NOQPwBKdlxT5XyxL9OkzMvwhCAA__5rXWLojfuwEi0Y3I_65D45cewWaxOieWmhp7cP5uBJwJT-N1psQcZ3DD-iA/s1600/FullSizeRender.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhpdWv44DoxEXvewtVy2aQT-rzPb1WRsh-EovV7fU5YwJeQu_NOQPwBKdlxT5XyxL9OkzMvwhCAA__5rXWLojfuwEi0Y3I_65D45cewWaxOieWmhp7cP5uBJwJT-N1psQcZ3DD-iA/s1600/FullSizeRender.jpg" height="320" width="239" /></a></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span style="font-family: 'Times New Roman';"><span style="font-size: x-small;">(Portada de La Cuenca del Nalón, abril de 2015)</span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">Que el dibujante Alfonso Zapico (Blimea, 1981) tiene muy presente
en sus pensamientos a la cuenca minera en la que nació y creció no es algo que
nos pille de sorpresa. Conocidas, y coreadas, son sus participaciones puntuales
en la prensa asturiana. También aquí, en estas páginas de LA CUENCA DEL NALÓN
gozamos del placer mensual de su trazo mordaz y esa particular visión suya de
ver la realidad de estas comarcas aún viviendo a cientos de kilómetros de
distancia. Concretamente a 730 kilómetros, que es el trayecto que hay desde su
Blimea natal a Angulema, la ciudad francesa (capital europea del cómic) en la
que vive desde hace años. Zapico es muy consciente en su día a día del día a
día de las cuencas, del presente. Ahora, con su último trabajo “La balada del
norte” (Ed. Astiberri) nos demuestra que además en su devenir artístico diario
también tiene en sus pensamientos al pasado de estos valles, y en concreto a la
Revolución de Octubre de 1934. Y así, como sin querer, en algo menos de 230 páginas
en blanco y negro, Zapico vuelve a una Asturias que es la suya porque primero lo fue de sus
antepasados. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">En una entrevista publicada en “El Cultural” el pasado 20 de
marzo, el periodista Fernando Díaz de Quijano le pregunta a Alfonso Zapico. “</span><span style="background: white; color: #222222; font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";">¿Cómo
tuvo la idea de hacer este cómic?”. La respuesta del blimeíno demuestra que “La
balada del norte” es toda una declaración de intenciones: “Hace casi seis años
que vivo en Francia, y cada vez se me hace más difícil pensar en volver a
Asturias. Regreso a ella a través de esta historia y sus personajes. Como la
Asturias en la que yo crecí (una región industrial, de movimientos sociales y
minas de carbón) está a punto de desaparecer, pensé que era interesante
reflexionar sobre todo esto desde una época que ya nos queda lejos, anterior a
la Guerra Civil. Al final, <span style="mso-bidi-font-weight: bold;">más que
una idea fue una necesidad”, apunta Zapico.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";">Pero, ¿qué cuenta “La
balada del norte”?. La editorial Astiberri lo resume así: “</span><span style="font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">Madrid,
1933. Tristán Valdivia, periodista sin periódico, editor sin éxito y amante sin
ilusión, abandona la capital para volver al norte. Allí le espera su padre, el
marqués de Montecorvo. Son tiempos difíciles para el país, inmerso en las
convulsiones de la II República, y el viejo aristócrata debe mantenerse a la
cabeza de su feudo particular: la Compañía Minera del Noroeste”.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">“De la negrura de los valles mineros de Asturias surgen
personajes luminosos, y bajo el ruido atronador de las minas de carbón se
escucha el susurro de una canción antigua. Los viejos y nuevos tiempos chocan
brutalmente poniendo a prueba al protagonista, pronto a la Humanidad entera.
Éste es el sonido de La balada del norte”, explican los responsables de la
editorial de cabecera de Zapico que añaden que el dibujante “recrea con pulso
firme unos tiempos convulsos de grandes desigualdades, donde se sitúa la
gestación de la Revolución asturiana del 34 como telón de fondo”.</span><span style="font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";"> <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";">No es la primera vez
que Alfonso Zapico lleva la mina al papel a través de sus lápices y su ingenio,
si bien hasta ahora todos los relatos de historias mineras habían sido cuentos
cortos y sobretodo viñetas para prensa escrita. Así que después de viajar a
América para dibujar las peripecias de Vasco Núñez de Balboa; a Dublín,
Trieste, París y Zurich para hablar de la vida de James Joyce -en “<em>Dublinés”</em>,
álbum con el que ganó el Premio Nacional de Cómic en 2012-; y de dibujar Crimea
en “La Guerra del Profesor Vertenev” o Palestina en “Café Budapest”, los
dibujos de este artista blimeíno miran para casa. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";">Para dibujar y
escribir sobre mina, Zapico se apoyó en el conocimiento del lenguaje minero de
algunos de sus familiares (y aquí hay que mencionar a su tío Gilberto que
aporta un poco –o un mucho- a Apolonio el protagonista “bueno), y también
estudió y analizó los hechos históricos que realmente ocurrieron en aquel mes
otoñal de 1934. Si bien su obra no es un trabajo documental. En la entrevista
de El Cultural antes mencionada, Zapico lo deja bien claro: “He leído mucha documentación,
hay bastante material para elegir, ha pasado mucho tiempo y los historiadores
han puesto luz en un episodio con muchas sombras. Pero el nivel de detalle de
los historiadores es tan alto (con sus anotaciones de fechas, siglas políticas,
nombres y apellidos, lugares y conversaciones) que al final he tenido
que abandonar todo para fabricar mi propio espacio: Montecorvo no existe, aunque es una mezcla de cosas reales.
He querido recrear la Historia y meter en ella a mis personajes, no hacer un
trabajo documental”.</span><span style="font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">Así que teníamos, y conocíamos, el presente de las cuencas
mineras, el de Alfonso Zapico y ahora también vemos el pasado a través de sus
dibujos. El pasado de la revolución de Ochobre y el de los habitantes de las
comarcas mineras de aquella época que fueron Tristán Valdivia (el hijo de un
adinerado dueño de minas) o que fueron también Apolonio e Isolina y el resto de
personajes “imaginados pero basados en personajes reales” que aparecen en “La
balda del norte”. En el libro también están representados personajes reales como José María
Gil-Robles, ministro de la Guerra del gobierno de Lerroux (1935), y los sindicalistas
Berlarmino Tomás y Ramón González Peña.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">El punto de partida de la creación de “La balada del norte”
fue, según el propio Zapico ha contado “las huelgas mineras
de 2012”, una experiencia que al artista le permitió (a él y a muchos de los habitantes de estas
comarcas) abrir los ojos a una realidad, a veces trágica, pero que está clara:
vivimos el fin de una época. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
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<div class="MsoNormal">
<br /></div>
Aitana Castañohttp://www.blogger.com/profile/16831083906066760748noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-17085311.post-88493189097416285672015-03-17T16:45:00.001+01:002015-03-17T16:52:09.310+01:00Empezar<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhbdpNR1MbU18MfY5YyDlM5qzoDMcJiveNP37HBURw8H5bOEYOTbz6GWV2JKjnsY7meS_QQjHSXG65Vememdq0z-rKIc3lOmHHCNCQfm8dLtIzmzucO_SGCxYz7hgH1RpRbTLHEpA/s1600/FullSizeRender.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhbdpNR1MbU18MfY5YyDlM5qzoDMcJiveNP37HBURw8H5bOEYOTbz6GWV2JKjnsY7meS_QQjHSXG65Vememdq0z-rKIc3lOmHHCNCQfm8dLtIzmzucO_SGCxYz7hgH1RpRbTLHEpA/s1600/FullSizeRender.jpg" height="320" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
<span class="fbPhotosPhotoCaption" data-ft="{"tn":"K"}" id="fbPhotoSnowliftCaption" tabindex="0"><span class="hasCaption">"Ahí
vive Matilde, la viuda, es buena gente, un poco cotilla pero puedes
contar con ella para lo que quieras cuando yo no esté. No sabe leer así
que tendrás que bajar de vez en cuando a leerle las cartas de su
hermano, que se las manda de Buenos Aires. Léelas primero tú y bueno, ya
sabes, se lo pones todo guapo que bastante tiene la pobre...". Mi tía
Joaquina daba vueltas sobre sí misma en medio d<span class="text_exposed_show">el
patio de luces señalando ventanas. "Ahí está el despacho de Don
Faustino, el practicante. A veces se queda hasta tarde, verás la luz
encendida. Él te puede dejar algún libro, pero no te emociones, casi
toda su biblioteca, por no decir toda, es de botánica". Alzó la mirada y
al mismo tiempo la mano derecha apuntando a un ventanuco: "Y allí....
Allí viven Laura y su hijo, Elías". Suspiró. Me miró con unos ojos muy
tristes, unos ojos que yo solo le había visto otra vez a mi tía. Fue dos
meses antes cuando llegó al pueblo acompañando al féretro de su marido,
el tío Juan Pedro, el maestro del pueblo al que yo llegaba ahora a
sustituir. "A Laura y a Elías me los cuidas mucho. Te los encargo como
si fueran algo mío. No tienen a nadie. Me tienen a mi, y ahora te tienen
a ti. Yo te pasaré algo de dinero de vez en cuando para que les compres
ropa..". Vi como la tía Joaquina miraba de reojo a una ventana
entreabierta. Dentro se oía silbar a un hombre, me parecía conocer la
canción. No me hizo falta preguntar, supe que era “La Internacional” y
me dio una sensación rara, entre miedo y ganas de reír.<br /> "¿Y ahí quién vive, tía Joaquina?"<br /> Puso lo ojos en blanco, igual que hacía mi madre.<br /> "¿Ahí? Pronto lo sabrás, para mi desgracia".<br />
Dos segundos después la ventana se abrió y conocí a Armando, maquinista
del Pozu La Encarná. Y un poco después también conocí su sonrisa y sus
manos y su boca y esa manera suya de sentarse como si fuera un
aristócrata que me fascinaba.</span></span></span>Aitana Castañohttp://www.blogger.com/profile/16831083906066760748noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-17085311.post-62805066033989572762015-03-01T22:42:00.001+01:002015-03-02T20:53:29.349+01:00Yo soy "pringadácrata", ¿y tú?<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg-fqcTKWnJiwh495_swdisbBjD_cGPZsDkdChTFynUCQH96vv1b1Pd3CLteeJPOAtLHoOPC1vGD2m7yZFpm5v8ivER_yR_ZGiQOMlMiLpF6Q1ROt1tHyYbpPul8dR-O7Yrk6vt9w/s1600/Captura+de+pantalla+2015-03-01+a+la(s)%2B22.40.59.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg-fqcTKWnJiwh495_swdisbBjD_cGPZsDkdChTFynUCQH96vv1b1Pd3CLteeJPOAtLHoOPC1vGD2m7yZFpm5v8ivER_yR_ZGiQOMlMiLpF6Q1ROt1tHyYbpPul8dR-O7Yrk6vt9w/s1600/Captura+de+pantalla+2015-03-01+a+la(s)%2B22.40.59.jpg" height="320" width="291" /></a></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES">Siempre que se acerca una cita electoral me
planteo la posibilidad de presentarme candidata a la alcaldía de lo mío. Sí, ya
lo sé. Es muy friki. ¡Qué queréis! hay gente que sueña con entrar en Gran
Hermano, otros con ingresar en la RAE y yo sueño con mandar. </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES">Con la mano en el
corazón os digo que lo único que me echa para atrás para no concurrir a los
comicios es la posibilidad de perder. No el hecho de que crea que no vaya a
saber gobernar, que me vaya a quedar grande el puesto o que la política sea aburrida.
No, no, no. Yo lo que temo es no ganar por una mayoría absolutísima y tener que
aguantar a la oposición todo el día con el <i>ñiñiñi</i> en la boca. Que la gente cuando
pierde unos comicios en las urnas se ponen <i>intensitos</i> y les da por enfocar su
ira en el vencedor. Ya ves tú. Yo quiero levantarme por la mañana y decir
“quítame esa rotonda que me está poniendo mala”, “hoy hace sol, no se trabaja”
y que nadie pueda decir ni mú. ¡Ojo! Que yo no digo que para vosotros el
régimen <i>aitanista</i> vaya a ser el mejor del mundo, no. Pero yo disfrutaría como una <i>guaja</i>.
Las cosas como son.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES">Hace años que digo que no soy demócrata. Me di cuenta porque</span> no soy capaz de respetar todas las opiniones que se me plantean en
este mundo. Me pongo mala, como con la rotonda. Y así se lo dije el otro día
a mi vecino Fonso en el ascensor:</div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES">-No soy demócrata, Fonso.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES">-Teniendo en cuenta que las últimas elecciones
que ganaste fueron las de delegada de clase en Quinto de EGB normal que no seas
demócrata. Eres “pringádacrata”. Confórmate.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES">-Touché.</span></div>
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<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: SimSun; mso-fareast-language: ZH-CN;">Fonso, que tiene un periquito que se llama
“Vidal-Quadras” (me parece importante que sepáis este dato) tiene toda la
razón. He decidido tomar cartas en el asunto y democratizarme y mineralizarme.
Cuando finalice este proceso, que puede durar de dos meses a otros 34 años,
igual fundo un partido. El nombre de esta nueva alternativa política es lo
único que tengo claro. Se llamará “Jodemos” y así que nadie se eche las manos a
la cabeza. C</span>on la verdad por delante, aunque
duela.<!--EndFragment--><br />
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<br />
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES"><u><o:p></o:p></u></span></div>
<!--EndFragment-->Aitana Castañohttp://www.blogger.com/profile/16831083906066760748noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-17085311.post-30308840591504399152014-12-01T11:30:00.001+01:002014-12-01T11:30:43.678+01:00Be esponjosos, my friends<div style="color: rgba(0,0,0,0.701961); text-decoration: -webkit-letterpress;">
<br /></div>
<div style="color: rgba(0,0,0,0.701961); text-decoration: -webkit-letterpress;">
<br /></div>
<span style="color: rgba(0,0,0,0.701961); text-decoration: -webkit-letterpress;">La
esponjosidad está infravalorada en esta vida. Todo iría mucho mejor si
fuéramos mas esponjosos. El mundo tiene muchas aristas y ahí está el
problema. Una se levanta por la mañana, enciende la radio y todo son
filos y cortantes. Noticias que de alguna u otra manera acuchillan el
alma. Pero es que sale a la calle y tal cual, o lee las redes
sociales y tres cuartos de lo mismo, las opiniones viajan entre la bilis
y las heces de unos hacia otros. Arista, arista, arista. Qué las hay que ir
esquivando como si fuera una Paquito Fernandez Ochoa bajando una ladera a
modo slalom y de medalla de bronce. No es plan. Tengo una amiga que
ante la mirada atónita y desconcertada de sus hijos siempre dice: "no
discutáis, ninios (lo dice así), quiero un hogar esponjoso". Y los
ninios se callan, atienden y entienden porque se les ha inculcado que la
esponjosidad es algo necesario en la vida. Lo piensas y es así, mucho
mejor enseñar a los ninios la esponjosidad que la buena educación en la
mesa (aunque ésta nunca está de mas). </span><div style="color: rgba(0,0,0,0.701961); text-decoration: -webkit-letterpress;">
La
esponjosidad hay que buscarla principalmente en tres niveles: el hogar,
las relaciones de amistad y, lo más complicado, el trabajo de cada uno
si es que tiene la suerte de tenerlo. Los dos primeros niveles son
complicados pero como hay confianza puedes hasta imponer la esponjosidad
a voces, que es un poco contradictorio pero todos sabemos que hay
ciertas parejas sentimentales, hijos adolescentes, cuñados sabelotodos y
hermanos cojoneros que solo entienden las cosas a voces. Y el fin
esponjoso justifica los medios.</div>
<div style="color: rgba(0,0,0,0.701961); text-decoration: -webkit-letterpress;">
Lo
de alcanzar el grado master de esponjosidad en el curro ya es profesional.
De hecho no conozco a nadie que lo haya conseguido en su plenitud. Es
como el nivel 130 del Candy Crush. Solo reservado a una élite. Y yo,
viendo la bilis que suelto algunas mañanas, no estoy en ella. </div>
<div style="color: rgba(0,0,0,0.701961); text-decoration: -webkit-letterpress;">
Ya sabéis:
be esponjosos, my friends.</div>
<div style="color: rgba(0,0,0,0.701961); text-decoration: -webkit-letterpress;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<div style="color: rgba(0,0,0,0.701961); text-decoration: -webkit-letterpress;">
</div>
Aitana Castañohttp://www.blogger.com/profile/16831083906066760748noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-17085311.post-79112159675576679462014-08-19T16:29:00.002+02:002014-08-19T16:29:30.617+02:00A la gueta del carbón<span style="background-color: white; color: #141823; font-family: Helvetica, Arial, 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 18px;">Taba apañando castañes y tropezó. Cayó per un desnivel curiosu y llegó a un trozu bosque que ni conocía. Cagose en dios. Empezó a esguilar monte arriba. Garrábase a lo que podía. Tenía les manos tarazaes y taba oscurono pero no lo suficiente como pa nun dase cuenta de lo que tenía delantre. Volvió a cagase en dios. Aquel cachu monte que tantes veces había paseao de guaje yera en realidá una veta c</span><span class="text_exposed_show" style="background-color: white; color: #141823; display: inline; font-family: Helvetica, Arial, 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 18px;">arbón. Bueno, pa ser exactos yeren tres vetes de carbón bien relucientes, anchones y llargues.<br />Volvió al día siguiente y al otru y al otru. Empezó a cestaos, carretillaos, tractoraos. Al final animose y pidioi a Juacu la carroceta. Juacu nun quiso saber nada de aquellos "tejemanejes" que se traía Fonso tou el día desaparecíu. Fonso agradeció que no-i pidiera explicaciones y fue apuntándolo tó en una libretuca roxa que compró en Ablaña.<br />Según les sus cuentes en los siguientes años sacó de aquella ladera un total de 857 tonelaes de carbón (más o menos lo mismo que 857 vagonetes).<br />Y en tou esi tiempu, confesoilo después al ingeniero repeinaducu de Hunosa, la única preocupación que tenía yera:<br />-Nun calar a Nicolasa.</span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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Aitana Castañohttp://www.blogger.com/profile/16831083906066760748noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-17085311.post-22985768870124489212014-08-08T09:14:00.001+02:002014-08-19T16:27:41.928+02:00Ignacio, Guido y la memoria<div style="font-family: 'Helvetica Neue'; font-size: 16px;">
<div style="font-family: Helvetica; font-size: 12px; margin: 0px;">
"...si lapidando al poeta, se cree matar la memoria, que más le queda a esta tierra, que va perdiendo su historia..." Ignacio Hurbán, director de la Escuela de Música de Olavarría (Argentina), escribió esta canción mucho antes de saber que en realidad su madre, su verdadera madre, la que le parió con la cabeza tapada y atada a una camilla, le había llamado Guido. "Guido como su padre", se la oyó musitar en su celda durante las breves cinco horas en que pudo tener al bebé en brazos. </div>
<div style="font-family: Helvetica; font-size: 12px; margin: 0px;">
Quisieron lapidar al poeta, a la madre y al niño pero no pudieron. 37 años después sabemos que quisieron, pero no pudieron. </div>
<div style="font-family: Helvetica; font-size: 12px; margin: 0px;">
Guido es el nieto perdido y reencontrado de Estela de Carlotto, la presidenta de las Abuelas de la Plaza de Mayo. Guido también es esa noticia que una lee con un nudo en la garganta de emoción en este mes de agosto de 2014 en el que todo lo demás son nudos en la garganta de angustia e impotencia. </div>
<div style="font-family: Helvetica; font-size: 12px; margin: 0px;">
¡Buen viernes!</div>
<div style="font-family: Helvetica; font-size: 12px; margin: 0px;">
<br /></div>
<div style="font-family: Helvetica; font-size: 12px; margin: 0px;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both;">
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<br />
<br /></div>
Aitana Castañohttp://www.blogger.com/profile/16831083906066760748noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-17085311.post-36758825860251289752014-06-03T21:46:00.002+02:002014-06-03T22:12:13.080+02:00Cruzar fronteras<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjUxE_0Xa8J78c3sDdYvZXei6O6hmYDB9g_P-6BmUAv6FqljDqejvQuMrv1F8NSMvpukxARl3Dsz2vaNtbTssJugBZ5Af2LJux-RKvJpictpUmqRhrP3GL18-rp2IlpPa6YcxY_pQ/s1600/2014-05-27+10.03.40.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjUxE_0Xa8J78c3sDdYvZXei6O6hmYDB9g_P-6BmUAv6FqljDqejvQuMrv1F8NSMvpukxARl3Dsz2vaNtbTssJugBZ5Af2LJux-RKvJpictpUmqRhrP3GL18-rp2IlpPa6YcxY_pQ/s1600/2014-05-27+10.03.40.jpg" height="240" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><br /></td></tr>
</tbody></table>
Cruzamos la frontera con Arias-Cañete soltando un mitin en la radio.
Para, para, para. Da marcha atrás. No podemos dejar España así. ¿Y qué
quieres que haga?. Pon Radio 3. Una <i>modernez</i>. Mucho mejor. Escuchamos la
canción entera y arrancamos.<br />
Ahora si. Pasan los kilómetros y la emisora continúa. Se escucha nítida
aunque cada vez estemos más lejos. En el coche apenas se habla. Hace sol
y viento. Se suceden los pueblos, las casas pequeñas, los peajes, las risas, las canciones. De vez en cuando
vemos a alguien trabajar serenamente en una huerta. Pues se ve que esto
es Europa. Nadie, nunca, nos la muestra así. Como lo que realmente es,
una sucesión de tierra a veces verde, a veces amarilla, a veces negra, y que acoge a millones de personas cuya mayor diferencia es que hablamos
distintos idiomas. Pero eso desde el coche no se ve ni se siente. Todo
parece lo mismo. Todos parecemos los mismos.<br />
Sabemos que no estamos en España porque hemos pasado entre unas casetas
que algún día fueron aduanas o puestos fronterizos, que algún día fueron
límite. Si no fuera por eso no habríamos sabido discernir si estamos en
otro país o aún es España la que soporta nuestro peso.<br />
Viajar es la forma que tengo de coger aire. Viajar en primavera, antes
de que el verano llegue con sus fiestas, sus ausencias, sus multitudes y
sus calores es, desde hace años, la mejor de las terapias anti estrés.
Viajar, y cruzar fronteras, facilita una sana desconexión. Te permite ver desde fuera, incluso valorar, las pulsiones que nos acompañan en el día a día, los egos, las gilipolleces y también las cosas (la gente) que realmente valen la pena...<br />
A veces hay que marchar, aunque solo sea unos días, para echar en falta la <span class="st">cotidianidad</span>.<br />
Y eso que ya sabes de antemano que al final -porque siempre te pasa lo mismo- lo que más vas a terminar añorando será el viaje. <br />
De repente la radio se va, y suena una canción muy tierna, hacemos
esfuerzos por entender al locutor. Ahora si, estamos fuera. Volveremos.<br />
(Y volvimos).<br />
<br />
17 de mayo de 2014<br />
En ruta<br />
<br />
<br />
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<br />
<br />
<br />
<br />Aitana Castañohttp://www.blogger.com/profile/16831083906066760748noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-17085311.post-48989491491542165702014-05-01T20:23:00.001+02:002014-05-01T20:25:17.047+02:00¿A qué hora sale? (Un añu después)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg6NniZkpkDtscwHlvklF4ho6QmqVFBlObPyi9yOTmaAIGS0QylwpJol9rqhpuWGkwbELiKObcpU4phpy3UyK56g8eNtfEsSsLjmxZeYe6UKu9VMNkdpHvxtX4MKVCEMETAnJMwyA/s1600/Captura+de+pantalla+2014-05-01+a+la(s)+20.22.03.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg6NniZkpkDtscwHlvklF4ho6QmqVFBlObPyi9yOTmaAIGS0QylwpJol9rqhpuWGkwbELiKObcpU4phpy3UyK56g8eNtfEsSsLjmxZeYe6UKu9VMNkdpHvxtX4MKVCEMETAnJMwyA/s1600/Captura+de+pantalla+2014-05-01+a+la(s)+20.22.03.jpg" height="320" width="236" /></a></div>
Fae un añu nun tenía ni idea de lo que era un VTR o una escaleta. Nun sabía que podía hablar tan fino delante de un micrófono ni que 30 segundos puen ser a la vez un instante y una eternidad. Fae un añu nun me importaba, en exceso, que la cobertura de los datos móviles fuera débil; pensaba que Premier yera la liga inglesa y creía que ya lo había visto todo en esta profesión. Pero no. Fae un añu comencé a aprender que me faltaba conocer a unos cuantos compañeros fuinucos y a unos muchos maravillosos.<br />
El Primero de Mayo de 2013 cumplió con su esencia y me dio trabajo, mucho. A veces frustrante y a veces gracioso, bonito, emocionante, sobretodo caleyeru (me sigue dando). Fue un añu duru y excitante. Necesité y tuve palmadas de aliento. Necesité y tuve silencios cómplices con mi indignación. Necesité y tuve regañinas con cariño. Y a lo mejor no necesité pero desde luego tuve alguna bronca de las de órdago. No sé si necesitaba amigos pero en estos 12 meses han salido proyectos de amistad que parece que estuvieran esperando a la puerta para entrar. Lo que seguro, seguro que tuve, en este año, fueron compañeros cámaras fantásticos a mi lado, muchas horas, demasiadas. Algunos se fueron porque quisieron y otros no (Jorge, un beso). Y también, por supuestísimo, en este primer año televisivo, tuve a todos los demás, todos esos que estáis en mi pensamiento mientras escribo estas líneas. Vosotros ya sabéis quiénes sois: Muchas gracias, muchos años más. <br />
<br />
<br />
PD: Fae un añu tampoco sabía que los asturianos de más de 70 años son capaces de preguntar "¿A qué hora sale?" y "¿Pa qué periódicu ye?" más de 20 veces en dos minutos a gente que porta una cámara de televisión de 9 kilos. Y que esos mismos asturianos son incapaces de decir "TPA": "¿Y esto qué ye pa la PPA?". Aitana Castañohttp://www.blogger.com/profile/16831083906066760748noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-17085311.post-68069178923538106092014-04-27T21:59:00.002+02:002014-04-27T21:59:30.823+02:00La casa de Eulalia
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<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<div class="Default" style="line-height: 150%;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 16.0pt; line-height: 150%;"><br /></span></b></div>
<div class="Default" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 11.5pt; line-height: 150%;">Eulalia tiene la casa con
mejores vistas de todo Langreo. Y lo sabe. Presume de ello con una sonrisa
cuando alguien se lo dice. Se lo dicen siempre. “Lali, fia, tienes les mejores
vistes de todo Langreo”. Sonríe y asiente. Pone una mano en la oreja. “Y por el
verano, si estás en silencio, escuchas la megafonía de Salvamento de Gijón. Es
como si estuvieras en la playa”, dice Eulalia mientras se seca las manos con el
mandil. En casa ha habido matanza y toca recoger. Tarda poco en ofrecer
picadillo casero.</span></div>
<div class="Default" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 11.5pt; line-height: 150%;">-¿Pero cómo la playa, Lali, si
tas a 30 kilómetros?</span></div>
<div class="Default" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 11.5pt; line-height: 150%;">-Que sí, que sí, la playa de
San Lorenzo, óyese el anunciu de les marees y les banderes. Óyese todo. Cuando
los temporales de diciembre, parecía que nos caía una ola encima.</span></div>
<div class="Default" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 11.5pt; line-height: 150%;">-¡Qué exagerá fuiste toa la
vida, Lali!</span></div>
<div class="Default" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 11.5pt; line-height: 150%;">Exageración o no lo cierto es
que desde casa de Eulalia, si el viento tira ligero del Nordeste y hace esa luz
de tarde de verano se escucha perfectamente la megafonía de la playa de San
Lorenzo. Se escucha nítida y el viento huele a calor, aunque ya sea finales de
agosto y se necesite una chaqueta para los hombros. </span></div>
<div class="Default" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 11.5pt; line-height: 150%;">Respirar, mirar un horizonte y
sentirse bien. Es algo que debería hacerse más a menudo. Respirar y sentirse
bien, y escuchar los murmullos que nos rodean. Lali siente la megafonía de la
playa pero su hermana Antonia solo distingue el sonido del panadero antes de
que llegue a la tercera curva de abajo. “Eso son lo menos cinco kilómetros”, se
apresura a confirmar con mirada orgullosa. Antonia recoge y friega los aperos
de matanza con destreza. Tarda poco en ofrecer un filete con patatas. Y tu
estás allí y te apetece quedarte para toda la vida. </span></div>
Aitana Castañohttp://www.blogger.com/profile/16831083906066760748noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-17085311.post-11273518482493399382014-04-13T15:07:00.000+02:002014-04-13T15:07:06.489+02:00Recuerdos y no recuerdos (75 años y 50 días después)<div style="font-family: Helvetica; font-size: 12px; margin: 0px;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiteWTK_qunWu1sV1G4pOAFd49GO7l7XrpdOgfGMGpi04IicYL4dDBbN2e109dJ-3KPu9NqHA-riPDOH_2tvzP6fQUuZXCbgC-usKD6v-Y_EXC7K3YyPb86q88qEYFzAwfabdGheA/s640/blogger-image--892002565.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="239" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiteWTK_qunWu1sV1G4pOAFd49GO7l7XrpdOgfGMGpi04IicYL4dDBbN2e109dJ-3KPu9NqHA-riPDOH_2tvzP6fQUuZXCbgC-usKD6v-Y_EXC7K3YyPb86q88qEYFzAwfabdGheA/s320/blogger-image--892002565.jpg" width="320" /></a> Aquel hombre obligó al niño Fernando a mirar a su izquierda de un manotazo suave en la mejilla. El miró y junto al muro -según entras por la puerta del cementerio- vio amontonados varios cuerpos. No recuerda haber visto ninguna cara. No recuerda el número de hombres que allí yacían. No recuerda lo que durante mucho tiempo si recordó: el silencio solo roto por el taconeo de aquel hombre y su voz aguardentosa. Lo que no ha podido olvidar en 75 años y 50 días es la imagen de unas botas negras que se adivinaban bajo la montonera de muertos y que él conocía muy bien porque muchos domingos había sido el encargado de dejárselas impolutas a su tío, el hermano pequeño de su madre. Nunca se atrevió a decírselo a ella.</div>
Aitana Castañohttp://www.blogger.com/profile/16831083906066760748noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-17085311.post-73529816435770921162014-04-08T17:49:00.001+02:002014-04-08T17:53:56.244+02:00Cuando nos volvimos "pastelosos"<style>
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<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
“Seguro que crees que estamos
locos”, me dijo Adrián justo antes de empezar a relatarme la idea que él y
Graciela querían poner en marcha en Langreo. Escuché atentamente y la verdad, a
mi no me sonó a locura. Todo lo contrario, me pareció valiente, muy valiente,
porque la historia que Adrián me iba hilvanando entre sonrisas esperanzadoras
era una historia de esas que nacen gracias a que el que la protagoniza hace
caso solamente a las ganas que tiene de poner en marcha cosas bonitas sin
escuchar a los pájaros de mal agüero que solo saben decirte que todo es negro o
todo es blanco o todo es de una gama muy amplia de tristes grises donde no cabe
la alegría. Así que su bendita locura y hasta el nombre que le pusieron “En
tonos pastel” suena a lo que realmente es: Una bocanada de aire limpio y
fresco. Como si siempre fuera primavera aunque en la calle esté nevando y el mundo
es verdad que muchas veces es blanco y negro o, como mucho, de una gama de tristes grises.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
De esto, del origen de “En tonos
pastel” hace ya dos años. Dos
años cargados de ideas que Adrián y Graciela han sabido trasladar como nadie a
sus fantásticos escaparates (siempre marcando tendencia decorativa) y que ya
son una parada obligada para los paseantes de Langreo y Mieres (sí, porque en
este periplo de dos años hubo tiempo para “parir” otro “niño pastel” mierense).
Hay algo que siempre consiguen los escaparates de “En tonos pastel” y es sacar
una sonrisa al que los observa y los disfruta. (Y al hablar de los escaparates de En Tonos Pastel no podemos olvidar al ingenio del genio Emilio Paniceres).<br />
La cabeza siempre activa de
estos Adrián y Graciela –insultantemente jóvenes- también ha logrado entrar hasta el
fondo de otras cabezas, las de sus clientas (en femenino porque son las que
más) enseñándonos la amplia paleta de colores (no siempre pastel) que se pueden
encontrar en un jersey, en un abrigo o en unos zapatos. Y en todo, siempre, las
redes sociales. Internet. Instagram, Facebook, Twitter…herramientas que
consiguen que los fantásticos escaparates de los que antes hablábamos no solo
se puedan disfrutar cuando una pasea por la calle Alférez Argüelles de La
Felguera o calle La Vega de Mieres. En un solo click las novedades pastel, la
moda pastel, las ideas, las esperanzas, los colores, y muchas más ideas y
esperanzas y colores se pueden ver, se pueden comprar, en cualquier sitio del
mundo (tienda on-line –el tercer “hijo”- mediante).</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
Dos años ya y no, no parece que
fuera ayer. En realidad parece que llevan ahí toda la vida mimando nuestros
gustos, trayéndonos a las cuencas mineras una moda que antes ni siquiera
podíamos soñar con encontrar por aquí y siendo esa clase de tiendas donde vas a
comprar una cosa y posiblemente salgas con dos o vas a comprar un regalo y el
envoltorio, ¡ay el envoltorio!, es que te da pena hasta abrirlo. Sí, tal parece
que llevan ahí toda la vida pero en realidad es que llevábamos toda la vida
esperándolos.</div>
<br />
<br />
<br />
¿No es
para comérselos como si fueran pasteles?.Aitana Castañohttp://www.blogger.com/profile/16831083906066760748noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-17085311.post-77314304067227016282014-03-30T19:20:00.001+02:002014-03-30T19:21:27.757+02:00Realidades<style>
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<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<br /></div>
No es que la realidad me haya
estropeado un titular. Es que la realidad me ha estropeado un artículo de 658
palabras que me había quedado redondo. Ya sé, ya sé. Está mal que lo diga yo.
Suena pedante. Pero era verdad. Era. Hasta que dejó de serlo. Y mira que me
alegro de que al final el artículo no se publicara porque la realidad cambiara.
Me alegro porque trataba un tema espinoso que toca de cerca de gente a la que
admiro. Gente de esta cuenca nuestra con una capacidad de trabajo infinita. Gente
que trabajan de sol a sol. Personas que llevan un mes rabiando intentando
comprender <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>cómo es posible que la
cerrazón de un señor casi logre acabar con una cosa bonita. El artículo reunía
ingredientes narrativos de todo tipo: suspense, drama, tragedia y si no fuera
porque no hace ni puñetera gracia, incluso hasta humor. Hablaba de amenazas, de
juegos de poder, de mafiosos de poca monta y de personajillos que se dan golpes
en el pecho por unas siglas sin darse cuenta de que ellos y su ambición, su sed
de mandar y ser obedecidos han llevado a la ruina muchos proyectos y si me da
el punto dramático puede que también a todas estas cuencas mineras. Aquí tenemos
muchas cosas buenas. Tenemos un germen de solidaridad y lucha que otros quisieran para
ellos. Pero también tenemos lacras con nombres y apellidos y una cualidad que los define a la perfección: Adoran ir
de salvapatrias. Os lo digo con la mano en el
corazón: Suerte que cada vez mandan menos. Para artículo la historia no dará, pero para novela no lo descarto... Tendré que
suavizarlo, si no alguno dirá que soy una exagerada.<br />
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Aitana Castañohttp://www.blogger.com/profile/16831083906066760748noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-17085311.post-31703544395317013662014-03-18T23:12:00.001+01:002014-03-18T23:24:16.349+01:00Cuando la pena naufraga<div><br></div><div><span style="font-family: Helvetica; font-size: 12px;">"Hace años, cuando taba trabayando nel Pozu Llamas hubo un derrumbe y morrió un chaval. Tardamos en encontrar el cuerpo siete días. Pienso en ello y veo a aquel padre día y noche, día y noche, esperando agachau, apoyando la cabeza en les manos, en la enfermería del Pozu, esperando y esperando a que se lu sacáramos de allí. Por eso los mineros entendemos mejor que nadie a los marineros, a esta familia que hoy entierra a un guaje de 28 años". Hoy el alcalde de Mieres me contó, casi me susurró, esta historia cuando me acerqué a él en el funeral en Baíña de Marcos del Agua, el joven asturiano fallecido en Cabu Peñes en el naufragio del Santa Ana. Y a mi, nun sé si fue la tensión acumulada de días y días de espera, que se palpaba en el ambiente, o el orbayu gris que empezaba a arreciar, pero me dio todo una pena terrible.</span></div><div><font face="Helvetica"><span style="font-size: 12px;"><br></span></font></div><div><br></div><div><font face="Helvetica"><span style="font-size: 12px;"><br></span></font><div class="separator" style="clear: both;"><p style="margin: 0px; font-size: 12px; font-family: Helvetica;"></p><div class="separator" style="clear: both;"><div class="separator" style="clear: both;"><div class="separator" style="clear: both;"><div class="separator" style="clear: both;"><div class="separator" style="clear: both;"><div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEikgaOcCNNSJ_Xc165abq8jltXlCERLgZlnR68y2dQyToFR2pqYGGx4VauUzJ5FacKnrIv-NQp1EDtl3Hw_ko3OayeJVeT_Ju7k7dIELyU6KKpqk-vleLuvAmfzzw1zOYsRwuODRg/s640/blogger-image--708486956.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEikgaOcCNNSJ_Xc165abq8jltXlCERLgZlnR68y2dQyToFR2pqYGGx4VauUzJ5FacKnrIv-NQp1EDtl3Hw_ko3OayeJVeT_Ju7k7dIELyU6KKpqk-vleLuvAmfzzw1zOYsRwuODRg/s640/blogger-image--708486956.jpg"></a></div><br></div><br></div><br></div><br></div><br></div><div class="separator" style="clear: both;"><br></div><div class="separator" style="clear: both;"><br></div><br><p></p></div></div>Aitana Castañohttp://www.blogger.com/profile/16831083906066760748noreply@blogger.com0