Italiano para principiantes

Pie de foto: El Norte

Miro al norte, que para los habitantes de Sairutsa es como mirar hacia delante, y veo Italia. Siempre pensé en ella como el país más grande sobre la faz de la tierra. Y creo que eso se debe a que un poco de las calles de Roma, del olor de Florencia y de la luz de la Toscana habita en todos los que la han visto o soñamos con verla algún día. Los viajeros podemos contemplar las ruinas del tiempo y de la historia y sentirnos cómplices de unos hombres que eran dioses, de una civilización que convirtió las deidades en piedras impermeables al paso del tiempo...Cuento las horas...

Mundiales Contradicciones

El mundo está lleno de contradicciones vanales, absurdas, importantes, legítimas, graciosas, fascinantes e incluso necesarias. Desde la calle, llega a esta parte de la habitación, el sonido melancólico y sempiterno de la lluvia salpicado de una suerte de bocinas que no alcanzo a descifrar. Puede que España haya metido un gol. O puede que, sin saberlo, viva en realidad en un barrio tunecino con sus beduinos y sus bereberes y sean ellos quienes festejen la victoria. Pero no, no creo que en Túnez llueva tanto y tan lentamente como aquí. Al menos no en esta época. Hoy, hace unos minutos, tuve que decidir entre ir a ver un partido de fútbol con unos amigos o venir a casa. Opté, como mis letras demuestran, por lo contrario. Me apetecía tomar un culete con gente amiga, de esa que no todas las semanas tienes la oportunidad de ver y con la que siempre tienes conversaciones alegres. Pero no quería coger el coche, bajo esta lluvia amenazante, llegar allí, oir gritos ensordecedores y festejar las victorias de otros. Lo que os digo, toda una contradición geográfica y personal. Creo que voy a poner algo de música cubana y bailar.

Un "posi"

...

Miércoles 15 de junio.
Ha sido un día feo.

Era en junio, el tiempo que declina...

Recuerdo ahora los junios de estudianta por la ciudad, eran días de prisas en el trabajo, de calores de biblioteca nocturna, de fiestas a las que te escapabas entre lección y lección, de calores madrugadores y de polen asesino en Ciudad Universitaria. Si hacías un exámen con aquel profesor alegórico que te «obligaba» a leer maravillas literarias procurabas buscar una sombra entre los árboles para adentrarte en el miserable mundo de Víctor Hugo. Era difícil encontrar postura entre tantas páginas y tanta narrativa, pero si lo hacías, lograbas olvidar que el mundo bullía a tu alrededor y olvidabas también que leías aquellas líneas porque al catedrático librepensador se le antojaba. Cierro los ojos y aún puedo sentir los cohetes que anunciaban los festejos de San Antonio de la Florida, allá abajo, en la avenida de Valladolid. En las calles del barrio convivían los frescos de Goya, las Azúcar Moreno y nosotros que, si podíamos, arañábamos unos euros a la nostalgia y pedíamos unas botellas de sidra en aquel restaurante asturiano con especialidad en pollos asados. Eran otros Mundiales de fútbol los que disfrutabamos allí, otras costuras las que se nos desgarraban y otra prisa la que nos llevaba a coger un táxi, ya en los albores del día, para llegar a casa y repasar a Unamuno...

La Mascota de Sairutsa

Siempre quise tener un llobín...os presento a Sófocles. Cuidao que tien carácter, como la dueña. Ya lo dice mi tiu Daniel: «No hay animal de rabu que no se parezca al amu».

España no se acaba donde empieza el mar....hay barca pa seguir

Pie de foto: ¿Es nueva o lavada con Perlán?


El pasado domingo y por uno de esos gajes –llámale gajes llámale putadas– del trabajo, hube de asistir a una jura de bandera civil que unos cuantos (¡¡¡120!!!) organizaron en La Felguera para demostrar su:
a) amor al Rey –alguno me confesó que su amor iba más encaminado a Franco.
b) lealtad a la bandera de España –derramarán su sangre en caso de guerra, allá ellos...
c) compromiso con la Constitución –los del apartado a) no tenía muy claro este punto c)

He aquí el fragmento de una conversación de la que fui protagonista involuntaria –llámale involuntaria, llámale perpleja–.

–¡Niña, niña! –aunque no lo parezca me llamaba a mí.
–Dígame señora -respondí.
–¿Pa qué periódico trabajas?
–Para La Nueva España (con perdón)
–Me llamo María de los Ángeles Vigil-Escalera Sánchez Albornoz Gutiérrez. Y tienes que poner ahí – en la libreta– que Melilla y Ceuta tienen que ser españolas.
–Pero Melilla y Ceuta ya son españolas –respondí tras una breve pausa en la que hube de reflexionar si el gobierno de ZP que por lo visto «desmembralaunidaddeEspaña» había cedido «nuestras colonias africanas».
–¡Ah, vale! Pues pon ahí que el peñón es nuestro.
–(En este punto de la conversación simulé que escribía)
–¡Niña, niña!
–Dígame señora
–Y pon ahí que yo soy felguerina, asturiana y española. Si esto que te estoy diciéndo es muy largo pon que yo soy ESPAÑA.
–Vale
–¡¡¡¡¡¡¡Vi-va-Es-Pa–Ña!!!!!!!!!
–(Coro de amigas de María de los Ángeles Vigil-Escalera Sánchez Albornoz Gutiérrez (o lo que es lo mismo España) Vi-Va (dígase esta alocución con énfasis en la separación

Un concejal leal del PP tenía lágrimas en los ojos (alegó tener conjuntivitis ). Y un columnista histriónico del periódico antes mencionado ganó puntos para que servidora le dejase de hablar del todito. Lo mismo hoy me da y me tiro al monte. ¡Vi-Va YO!

De planes y colores

Plantearse metas es complicado cuando pasas la mayor parte del tiempo indagando y escribiendo la vida de los demás. Te dices: voy a dejar de fumar, voy a comer sano, voy a ir a caminar todos los días, voy a leer más, voy a limpiar la casa, voy a, voy a.... ¡ja!. No vas a nada, porque cuando tomas el primer café de la mañana lo único que te apetece es un cigarro, porque cuando llegas a casa a las once de la noche comes lo primero que tengas en la nevera, porque a las once de la noche, con la fame que tienes no vas a ir a caminar, porque nunca llegas al segundo párrafo sin dormirte y porque la casa.... «ya la limpiaremos los días de descanso». Hay días (hoy por ejemplo es uno de ellos) en los que gustaría tener la tarde libre para acostarme sobre la cama y leer -es posible que me durmiera–. Y ya veis, son las nueve y media de la noche. Lo único bueno es que por los ventanales que dan al parque entra una luz ocre que en mixtura con el verde de los árboles da apariencia de cuento....Creo que, por hoy, esto ha sido todo...

Cuaderno de Bitácora: De sábados, olores y papeles escritos

En la Baixada de Llibretería hay una tienda que recoge, en poco más de cinco metros cuadrados, toda clase de plumas estilográficas, libretas y tintas. Su interior huele a papel y la fachada recuerda a las tiendas de antiguo. Nadie puede llegar a imaginar, sino se adentra en ella, que dentro de esas cuatro paredes se albergan miles de hojas en blanco a la espera de ser entintadas con letras y cartas de amor, manifiestos humanos, listas de buenos propósitos (o de la compra que al final parece ser lo mismo), cuadernos de bitácoras, «haikus», versos.... Los objetos de «Papirvm», que así se llama la tienda, recorren el mundo. Gracias, en buena parte a que la Baixada de Llibretería se encuentra en la zona turística de la ciudad. Fuera de la tienda se respira un fuerte y adorable olor a café.
En la librería Tartessos, de la calle Canuda, hay cientos de libros apilados en estanterías. Entre todos ellos encontré un cuaderno de Chejóv cuyo subtítulo reza «Cómo hacer un reportaje». No creo que vaya yo a hacer artículos sobre Rusia al estilo del escritor, pero tal vez sus reflexiones me sirvan para afrontar el día a día de este trabajo en el que debes buscar, a cada rato, la curiosidad para no perder la conciencia (o la consciencia). Es sábado y la gente camina sin descanso por estas calles de la ciudad vieja. Por la izquierda se oye la música de una orquesta. Tocan, creo, una marcha nupcial. Y por la derecha llegan los sonidos inclasificables de la Rambla de las Flores. Hace sol y sobre mis rodillas reposa lo que parece ser un buen libro. Tal vez Barcelona sea todo esto.

Cuaderno de Bitácora: Malevich, incendios y otros colores

Malevich nos enseñó que también la nada puede ser arte y un incendio en la cocina del bar donde comíamos que el churrasco, en Barcelona, te lo hacen muy pasado. La terraza de Juanma nos indicó el camino para ver otras terrazas mucho más conocidas. El Barrio Chino, al que ahora se conoce como Raval, fue el encargado de mostrarnos cómo el turismo puede cambiar la forma, el fondo y hasta el nombre de un barrio. Otro bar (que no quemó pero en donde nos tuvimos que resguardar de la lluvia mediterránea) nos expuso los inconvenientes de las gotas de agua imprevisibles e inconstantes del Este. Una pizzería con miles de pegatinas nos indicó que no todo en Barcelona está diseñado por Jordi Labanda (o tal vez si). En las calles infectadas de turistas descubrimos que no hace falta saber catalán para vivir allí, hay que saber inglés. El techo en el que la luz de las calles dibujaba extrañas curvas nos remitió nuevamente a Malevich y su nihilismo, gracias, sobretodo a una simple franja amarilla.

«De pernas pro ar»

«Hace ciento treinta años, después de visitar el país de las maravillas, Alicia se metió en un espejo para descubrir el mundo al revés. Si Alicia renaciera en nuestros días, no necesitaría atravesar ningún espejo: le bastaría con asomarse a la ventana...»
Eduardo Galeano

Mi primavera

Nunca creí en la primavera hasta que descubrí moho en los cajones donde guardaba mis cartas de amor. Ahora me gusta disfrutar de las mañanas azules y aspiro el aire cuando voy a levantarme, justo antes de abrir los ojos y ver...el sol.En primavera miro y pregunto como los niños: qué, para qué, por qué, cuándo y sobretodo quién...Y luego, como los niños, me quedo pensativa, discutiéndome internamente la curiosidad que me entra por primavera. Hago lo que normalmente no hacemos cuando sólo nos preocupamos por vivir

Purrus & Salda

Purrus & Salda

Purrus & Salda

Os presento un nuevo cómic, su nombre: Purrus & Salda. Protagonizado por Purrus y Salda.Para compartir con todos vosotros este «jobi» de dibujar tiras cómicas, aquí sus dejo el enlace del que surgió este futuro hito de las viñetas: www.stripgenerator.com

Poemas de/para otros

Ella quiso ser pirata de una isla del caribe
Él coronel de barco que buscaba en sus cabellos el timón.
Ella cabaretera en Bostón, con el humo de la noche golpeándole los ojos,
él trashumante que busca, en el mundo, otros horizontes.
Ella fue doncella sin quererlo,
él escribano de reyes de cuento.
Ella fue alondra y fue huerto,
él fue virtud y matasellos.
Ella quiso ser parisina en el café de Los Griegos,
él autor en busca de musa y la encontró en el puerto.
Él y ella se conocierton recitando estos versos...
y fueron todo aquello que alcanzaron con sus besos...

La muerte de Milosevic

Me enteré de la muerte de Milosevic en una de esas introspecciones furtivas que hago cada tarde en internet mientras espero que me surgan las palabras oportunas para contar este valle que vivimos.
Supe de la existencia del dictador serbio hace muchos años, cuando surgió el conflicto de Los Balcanes, y mi madre se encargó, junto a otras mujeres, de recoger alimentos y ropa para enviar a Bosnia. Entonces el nombre de Slobodan Milosevic se me antojaba lejano. Tanto como los tres mil kilómetros que nos separan de la Antigua Yugoslavia. Con el tiempo, supongo que con la edad, y con mi interrelación con diferentes personajes relacionados con ese país eslavo fuí escribiéndome un perfil más próximo de él. Conocí a María Palacios en la Facultad. Ella había vivido en Belgrado hasta los 18 años, cuando los bombardeos de la OTAN hicieron de Serbia y su circunstancia otro foco de indigencia moral occidental. Las palabras y explicaciones de Palacios sobre el nacionalismo serbio no hicieron cambiar mi opinión preconcebida sobre la crueldad de los pensamientos dictatoriales sean del calibre o la tendencia que sean. Tampoco sirvieron las charlas con sus amigos o un trabajo que hicimos para la «Cátedra UNESCO» titulado «Los nacionalismos en la Guerra del Este». Cinco años después de conocer a María, viajé a Bosnia-Herzegobina. A la zona de Goratze, en la frontera con Serbia. Donde el ejército comandado por Milosevic había cometido tantos asesinatos, violaciones y delitos que en aquel momento –diez años después de todo– los bosnios no tenían ganas de contarlo, tampoco de olvidarlo, ni yo estaba convencida de que necesitara saberlo.
Ha muerto Milosevic, como primero lo hicieron sus dos fieles escuderos Tudjman e Izetbegovic, dejando tras de sí la estela de demasiadas tumbas en los caminos balcánicos y una tristeza doliente en los ojos de Enisa que aún no pude olvidar.

Correspondencias

«Los correos electrónicos y mensajes de móvil son una estrategia para la evitación, para mantener al otro a una distancia de seguridad. A nuestro alcance pero no a nuestro lado», dijo cierto día Jiménez Burillo –profesor de Psicología Social de la Universidad Juan Carlos I de Madrid–. Al leerle pensé que quizás estos medios sean una herramienta para enseñar a los demás aspectos de nuestro yo que de otra manera y en el mundo real no podríamos, no querríamos o no sabríamos revelar. Por medio de estos medios (valga la «abundancia») mostramos nuestro lado más fotogénico, más sexy, más humano, más huraño, más falso o también, por qué no, el más verdadero. A mi me gusta utilizar esta clase de filamentos informáticos para expresarme, entre otras cosas porque creo que pierdo en las distancias cortas. Pero me gusta apostar, perder y levantarme de la timba cuando ya estoy desnuda....

Juegos de palabras

De pequeña pensaba que un palíndromo era un oso, que una anáfora era una hoja verde que flotaba sobre el agua de un estanque, y un lipograma cualquier suerte de toxina que no nos dejaba adelgazar. (Sin risas que mi hermana creía que El Ecuador era un país muy delgado pero muy largo que daba la vuelta al mundo).

He descubierto mi verdadero yo