Diario de una festivalera incipiente (Día 5, 6 y 7) Gijón de cabo a rabo y tiro porque me toca

Ya toy en casa y porque ye tarde que si no me acercaba a un chigre pa escuchar algún cagamento. La modernez de estos siete días ha estado bien pero cuando te das cuenta de que el único hilo que te une con tus semejantes es que has compartido cuatro horas en las butacas del Jovellanos para ver una película "alternativilla" es el momento de volver volver a la España cañí, esa de todos los días. El miércoles vimos "Offside" -una peli iraní-, después cenamos porque no sólo de arte se alimenta este cuerpo serrano que tengo, y salimos a dar una vueltuca. Nada, no pasamos de la escalera diez para allá. Ni siquiera aprovechamos la gentileza de nuestros "hospedadores" gijoneses para pillarnos una tranca de ron curiosa dado que no teníamos que coger el coche para regresar a la cuenca. No sé si es que nos estamos haciendo mayores o que dentro de la modernez está mal visto el rollu borrachuciu, el casu ye que una cervezuca y pa la cama. El jueves vimos una peli checa -el ciclo se llamaba nuevos cines y yo de guay pensé que eren películas de ahora, qué va, la que vimos debía ser de los cuarenta "u más"- y una alemana "Longing". ¡Mamina!, sin comentarios. Lo mejor de la jornada el corto "Pomiedzy", una producción checo-hispana hecha por un chaval de Pola de Siero. ¡Ye pa descojonase o no!.

Diario de una festivalera incipiente (Día 4) La línea recta, la peli larga

La quinta jornada festivalera comenzó tarde. Los estragos de la Terremoto de Alcorcón y el dopaje al que me estoy sometiendo para evitar el dolor de muelas hicieron que la mañana fuera completamente mórfica (de Morfeo). Cuando me levanté visité a madre para comentarle las idas y venidas a Gijón. Después me encontré a varios trabajadores de Duro Felguera (véase entrada anterior) que me invitaron a un par de culetes de sidra en El Alba. Comí macarrones (porque a pesar de estar en plan alternativo el menú de este bajocubierta continúa siendo tradicional). Y marchamos para Gijón, media hora buscando aparcamiento y dos exposiciones de fotos (Larry Clark y Abelardo Morell, ambos fotógrafos me sustrajeron de mi ser y olvidé mi dolor de morales). Después la película del día: La línea recta. Única cinta española de la sección oficial que entra en competición. ¡Mamina de mi vida!, que hora y media más absurda e incómoda (los asientos del Jovellanos también me hacen olvidar el dolor de muelas gracias al dolor de riñones). El director de la película, que creo que se apellida Orbe, hizo algo que debe tener sentido para él. Y mucho oyes, yo no digo que la historia a él en su mismidad no le revuelva las entrañas, pero lo que es a mí, me dejó como si tal cosa....

Diario de una festivalera incipiente (Día 3) De resistencias, terromotos y otras adversidades

La tercera jornada del festival comenzó, para una servidora, con la proyección del documental Resistencia, de la directora Lucinda Torre. La película habla de la lucha de los trabajadores de Duro Felguera para conservar sus puestos de trabajo. Menos mal que soy de la Carretera de Les Cubes y sé a lo que me ataño cuando trato con gente de la cuenca. A mi el documental me gustó, pero a un sector de los trabajadores no, así que tuvimos unes conversaciones (llámalo conversaciones llámalo discusiones) bastante interesantes a la puerta del Teatro Jovellanos. Por cierto, había tanta gente de Langreo que bien podíen haber proyectao el "flim" en La Felguera, así ahorrábamos gasolina. Claro que lo mismo en La Felguera las "conversaciones" acaben en hosties. Porque nosotros pallá de Villa ponemonos medio serios para no ir por la ciudad fomentando los mitos de la idiosincrasia de los mineros. Lo de hacenos los educaos no sale bien siempre. A mí, mi madre, cuando era guaja e íbamos a Gijón a comprar unos zapatucos en Chiqui, siempre me decía: "Aitanina nun grites fía, que nun tamos en La Barraca".
Después de "Resistencia" fuimos a ver "Shortbus". ¡Ay, mamina!, ahí si que me sentí yo como una pueblerina cualquiera. La película ta rodá en Nueva York y los protagonistas pasense la vida fornicando entre ellos, como si tal cosa. Con decir que la actriz principal se pasa hora y media buscando un orgasmo vos lo digo tó. Al final tengo que reconocer que me gustó el asuntu. Ye exótico eso de ir los bares a fornicar. Como en Sama a lo máximo que aspiramos ye a que te echen bien los culetes...
Por último acudimos a la Sala Acapulco a ver a la Terremoto de Alcorcón. Eso sí que ye arte y no el cine independiente. Reíme muchísimo y compartí un cigarru con la artista. Algo que no lo puede decir una todos los días.

Diario de una festivalera incipiente (Día 2) Nº 2 y dolor de muelas

Podría decir que el primer día del Festival de Cine estuvo marcado por la calidad de la película que vimos (la neozelandesa Nº 2) . Podría asegurar que la cita festivalera de Gijón recupera una fauna de modernos que, en otros momentos del año, no se ven en esta región. Podria hablar de que nos vamos, ahora, a ver el documental "Resistencia" de Lucinda Torre (directora y langreana). Podría destacar también, las excelencias de donde cenamos ayer: "El Bembé" o de la preciosa casa de Isabel y Marco, o del delicioso orujo. Podría hablar de muchísimas cosas de esta, nuestra primera jornada festivalera, pero un incipiente (es la palabra del mes) dolor de muelas me impide tener raciocinio suficiente. Me cago en el gremio de dentistas de España (soy así, no mido mis palabras).

Diario de una festivalera incipiente (Día 1)

Vamos que nos vamos para Gijón. Nuestro objetivo principal son las películas del Festival Internacional de Cine de Idem, pero, ¡ojo!, tampoco menospreciamos la idea de tomanos un culetín en algún chigre y unes gambines en el Faro Piles. Modernillos sí, pero tontos no. Que quede claro. Ya sus iré contando cómo nos van las cosas durante estos días por la ciudad con más gafas de pasta y jerseis de rayas o lunares de este lado de la Cordillera. Voy pallá con los ojos y la mente abierta a nuevas y deslumbrantes ideas cinematográficas, musicales y artísticas. ¡A ver cómo vuelvo!.
PD: Ésta semana de disfrute megatrónico es la respuesta a la reivindicación que, hace meses, proclamé en esta bitácora de mis entretelas.

Realidad y/o Ficción

Cuando era pequeña y jugaba a «V» tenía tendencia a elegir ser Mike Donovan, el jefe de la resistencia. Esa inclinación mía por ser el machote del percal no estaba reñida con las simpatías intrínsecas del resto del grupo que divertía sus tardes veraniegas en El Redondal. Mi primo Juanma siempre quería ser «Dayana», la mala, y a Mariquina le imponíamos el rol de Elizabeth, la nena «lagartumana» (suena a lagarterana, me gusta).
La elección del papel que representaras a la hora de jugar a las series en el Molinu era importantísimo y de él dependía que estuvieras media tarde encerrada en casa porque «los lagartos no te pueden pillar ya que eres la salvación de la raza humana» –que se lo pregunten a Mariquina. O que te pasases media mañana eludiendo los piedrazos de los invasores lagartos, que me lo digan a mi.
Si la serie a emular era «Corrupción en Miami» la cosa cambiaba. La pregunta no era ¿Quién quieres ser?, más bien la custión se encuadraba en: ¿Cómo te vas a vestir?. En el Molinu, el juego de la famosa serie de Don Johnson consistía, simplemente, en lanzarte al río vestido como si las heladas aguas de un riachuelo llanisco fuesen igual que las de una piscina de Florida.
Con el paso de los años no dejamos de jugar a la ficción, simplemente cambiamos de género y nos pasamos al cine. Como Juanma era el mayor, y además era «Dayana», él era el encargado de elegir el título a representar. Durante largos meses preparamos, en la cuadra de mi tío Daniel, el estreno de «Tacones Lejanos». Juanma era Marisa Paredes, Victoria Abril y Miguel Bosé, todos a la vez. Mariquina era Miriam Díaz Aroca y yo era la doble de los tres personajes de Juanma cuando coincidían dos en un mismo plano. Aún recuerdo el número musical de mi primo: «y entenderásssss....en un solo momento....qué significa....un año de amorrrr, qué significaaaa...un año de amor». Él cantaba y cuando Marisa Paredes se agachaba a besar las tablas del teatro era yo la que entraba en escena, como doble de Juanma, y besaba el suelo de la cuadra. ¡Qué tiempos!

Poema infantil de la duda

Dudo al elegir la ropa por las mañanas,
dudo si comer una pera o esa manzana,
dudo cuando busco algo con qué entretenerme en el sofá de casa
dudo cuando sueño
¿color o blanco y negro?.
Dudo si Argentina o Guatemala,
dudo si Gabriel o Benedetti,
si Mendoza o Galeano,
si Sabina o Amalia.
Dudo cuando suena el despertador
dudo en la lista de la compra,
en la marca de cerveza,
a la hora de escoger una talla.
Dudo de todo lo que no es nada.
No dudo de mi,
no dudo de ti
y por ahora me basta.

(Por esa gente que hoy quiso que mi vida se convirtiera en una duda entre la cabeza y el corazón. Lo siento por ellos, no saben lo "corazona" que puedo llegar a ser a veces -mi madre dirá asombrada en este punto "¿a veces?....")

La Alfombra de Contar y otras libretas

• Enero de 2003. Línea 6 de metro Moncloa-Ciudad Universitaria: Rosa tiene sesenta años. No es de aquí, su acento la delata, es del sur. Conoció a su marido, Pedro, en las fiestas del pueblo. Se enamoraron una tarde de verano entre guirnaldas y pasodobles. Ella lo cuenta siempre que puede, lo está contando ahora. Lleva 31 años ... (Próxima parada Ciudad Universitaria....)
  
• Marzo de 1997, libreta pequeña y azul: El metro de París sí es como el de las películas...
• Noviembre de 2000. Clase de Historia de la Representación Escénica: En 1973 la obra "El Avaro" ocupaba el segundo puesto en cuanto a número de representaciones dramáticas en la Comedia Francesa, únicamente superada por "El Tartufo".
• Abril de 2005. Libreta de tapas floridas y papel amarillento: "En una esquina de la clase de educación infantil los niños se reúnen a escuchar los cuentos que leen sus profesores. Ellos, los pequeños que apenas levantan un palmo del suelo, le han puesto al lugar un nombre tan poético como La Alfombra de Contar.
• Octubre, 27, 2003. Papel doblado en libreta verde: Querida Aitana, como te prometí, te adjunto las dos estampas de mi tan venerado y amado Cristo de Medinaceli.
• Septiembre de 2005. Avión con destino a Guatemala. Libreta verde:
  
• 30-9 "Hoy las niñas del colegio belga tocan, en clase de música, la canción "Yesterday". La portería de la escuela, que da a la Avenida 10, tiene un mostrado de madera negra y unos techos altísimos".
  
• 1-10"El cielo está gris, pero hoy, desde que me levanté ya ha estado violeta y azul".
• 4-10 "Las calles, los caminos, las caleyas o cualquier suerte de lugar por el que tengas que andar en este país, siempre están llenos de gente y de muchos niños".
• 9-10 "La situación en el país es de auténtica catástrofe...carreteras cortadas, pueblos enteros devastados y mucha necesidad entre los supervivientes".
• 14-10 "Guatemala amaneció el lunes con un sol radiante, por primera vez en ocho días los guatemaltecos veían algo de luz después de la lluvia. Y nosotros también.
• Ayer mismo, libreta roja de trabajar: "O no entiendo lo que ha pasado o ya ha pasado lo que yo estaba entendiendo" -Carlos Monsivais, escritor mexicano-
  

¡¡¡Cae de cajón....hombre por el amor de dos!!!!

Soy de la opinión de que las raíces cuadradas no sirven para nada y considero que un individuo que conozca más de diez decimales del número pi es, cuanto menos, un poco raro. Pero hoy he estado hablando con Alberto Coto (algunos los recordáreis por sus apariciones en programas como ¿Qué Apostamos? o Crónicas Marcianas donde sumaba números a toda velocidad y hacía algo así como apisisisisisisisi nueve apsisisisis siete appisisisisi ocho) y me reconcilié, un poquitín, con las matemáticas -además de confirmar por medio de una regla algorítmica de nosequé, que servidora nació un jueves -. Aquí sus dejo un interesante a la par que coñón (Eli dixit) acertijo lógico. El que lo consiga resolver ganará una lata de mejillones en salsa picante (llevan en la estantería de mi casa meses y no sé como deshacerme de ellos) y el reconocimiento público de todos los sairutsianos (hay cosas que no tienen precio)

Se dice, se cuenta, se rumorea que Immanuel Kant tenía costumbres tan regulares en su vida cotidiana que los habitantes de KÖNIGSBERG, su ciudad, aprovechaban su paso por determinados lugares para poner en hora los relojes. Una tarde, Kant, tuvo la desagradable sorpresa de encontrarse con que el reloj de su casa se había parado, su criado se había olvidado de darle cuerda. El gran filósofo no tenía modo de saber la hora exacta. Poco después se fue caminando hasta la casa de su amigo Schimidt, un comerciante que vivía a un par de kilómetros de su hogar. Al entrar en la casa de su amigo se fijó en la hora que marcaba un reloj de pared que estaba en el pórtico. Tras pasar toda la tarde con Schmidt, Kant regresó a su casa por el mismo camino por el que había venido. Paseaba, como siempre, con el mismo paso constante y regular que no había cambiado en años. No tenía la menor idea de cuánto había tardado en hacer el camino de regreso, pues Schimidt se había mudado recientemente y Kant no había cronometrado aún el trayecto. Sin embargo, apenas llegó a su casa, puso el reloj en hora.

¿Cómo pudo saber Kant qué hora era exactamente?

PD: Conste que sé la respuesta porque en casa de mi güela tuvimos, durante años, un juego de lógica que incluía éste y otros enigmas matemáticos que nos trajeron por el camino de la amargura muchas tardes de noviembre y muchos kilos de nueces...

Habemus Purrusal2

El otro día caminando por el extremo más occidental de Asturias: la localidad coruñesa de Betanzos (y eso lo digo yo que hoy me levanté nacionalista) encontré la pintada que aparece en la foto. Me acordé, entonces, de que había escrito, en esta bitácora de mis entretela, la despedida del coche con el que caminé durante dos largos años por este valle de lágrimas. El "Purrusaldo" -así era conocido por propios y extraños el Renault 19 que me vió nacer como conductora- se marchó con un recalentamiento en las válvulas diódicas (lo he inventado pero a que queda genial). El caso es que no os mantuve al tanto de mi nueva adquisición, el Purrusal2. Un Renault Clio, azulito, seminuevo, con radio en la que se pueden escuchar cedeses y ¡dirección asistida!. Creo que para mantener los robustos brazos que había conseguido desarrollar gracias al Purrusaldo original, voy tener que apuntame a un gimnasio. He dicho.

De PP Blanco, fines de semana trabajados y demás penurias

Duelme la cabeza por la parte derecha. Pero tengo coche nuevo así que las penurias físicas se me solventan con las alegrías psicológicas. Este fin de semana trabajé. El viernes vino Pepe Blanco o lo que es lo mismo el Acebes del Partido Polar (lo escribí mal y cuando me di cuenta me gustó y lo dejé así). El socialista se enfadó conmigo –eso lo supe el sábado por la mañana cuando volví a verlo–. Puse en el periódico que el viernes por la noche no quiso atender a los medios de comunicación porque no le salió «de la gana». Me miró con esos ojinos que tiene y dijo «Quizás el periódico que puso esas palabras no sabe diferenciar entre un acto político y una rueda de prensa, y yo ayer iba a un acto político». No le respondí por pereza pero se me antojó explicarle que
A) Soy una becaria de tres al cuarto que cobró por esperar hasta que usía hablara, a las once y media de la noche, lo mismo que si nos hubiera dicho una frase (sólo una) a las diez, cuando llegó.
B) Cobré por ese día lo mismo que usía se gasta en el postre de la cena.
C) Soy mileurista pero sólo algún mes, otros ni siquiera llego a tamaño despropósito salarial, así que no me haga comentarle nada de tema vivienda, tema trabajo y ése largo etcétera existente en la vida de una veinteañera como yo.
y D) ¿Y usted? sabe diferenciar lo que es un puñetazo en la cara de una patada en sus partes (Es que me dio una rabia agresiva que no os podéis imaginar)».
No se lo dije a él pero se lo comenté a su jefe de prensa cuando se me acercó en su papel de «en el PSOE somos progresistas y entendemos las preocupaciones del mundo mundial» a pedirme «perdón» por....no sé. (Lo de la agresión no sé lo dije por.....no sé)

España no se acaba donde empieza el mar... Hay pene pa seguir

He tenido una de esas semanas raras en que tan pronto me da por abrazar un macropene como la bandera de España. Debe ser el otoño que me trastorna...

En busca de Purrusaldo II

(Florencia, agosto de 2006)

Mi Purrusaldo de cuatro ruedas está en crisis. Se me calienta a la mínima (con perdón), frena de tarde en tarde, no quiere aparcarse en batería y anda cuando le sale de la junta culata. Ése Purrus que tantas buenos momentos me ha hecho pasar se aleja de mi en autopista de cinco carriles y sin cinturón de seguridad (le caen seis puntos como se entere alguien). Aún recuerdo aquel día que comenzó a arder en Sotrondio mientras dos vecinos me miraban y sonreían (era un payaso), o la tarde que llevó para casa uno de sus mejores bordillos de Boal, o cuando convirtió el maletero en un jacuzzi él solito. Siempre pensando en los demás. En fin, ¡qué se le va a hacer!, tendré que buscarme un Purrusaldo II...

Si me necesitas sílbame...

No os fiéis del gesto rudo que me pone Bogart, en el fondo "es un sentimental".

Claude Rains (Capt. Renault): "¿Por qué demonios vino a Casablanca?"

Humphrey Bogart (Rick): "Mi salud. Vine a tomar las aguas".

Claude Rains (Capt. Renault): "¿Qué aguas, las del desierto?"
Humphrey Bogart (Rick): "Al parecer me informaron mal"

"Casablanca", (Casablanca, 1942), dirigida por Michael Curtiz

El maestro de escuela

René Magritte: El maestro de escuela, 1954. Ginebra, colección privada.

"En un lugar de la Mancha de cuyo nombre no quiero acordarme, no ha mucho tiempo que vivía un hidalgo de los de lanza en astillero, adarga antigua, rocín flaco y galgo corredor...”
Don Antonio siempre empezaba abril con la lectura del Quijote. Él sabía que aquellos chicos a los que daba clase en la escuela perdida del sur de Argentina, al sur de todo, nunca conocerían España, ni la Mancha, ni los molinos que su abuelo recordaba en la línea del Horizonte. Ni siquiera él mismo los conocía. Don Antonio nació en Buenos Aires. Creció como pudo entre las máquinas de escribir de la notaría que regentaba su familia y las calles de una ciudad que era las suya, pero no lo era. Porque a él, y a su hermano Alonso, los niños del barrio siempre les llamaban gallegos.
Cada abril que Don Antonio iniciaba la lectura del Quijote, se acordaba del poeta Rafael Alberti, quién sabe por qué. “Ha venido Rafael” decía su padre, “ya llegó el comunista”, añadía su madre con aire de desdén más porteño que otra cosa.
Si venía Rafael, si venía cualquier otro de aquella España lejana que el pequeño Antonio no conocía, su padre los llevaba a la Casa de Asturias. Reunidos en el gran salón del segundo piso todos parecían nostálgicos, llorosos, quizás porque no siempre traían buenas noticias del Norte. Alonso y Antonio se sorprendían del acento rudo y plano que tenían los invitados, muy parecido al del abuelo y al de Gerardo, el panadero riojano que había aparecido en la puerta de su casa un invierno con los pies empapados y el rostro desencajado. Gerardo murió meses después. La abuela decía que de gripe. El abuelo añadía siempre en bajito: "... y de pena".

Frases Célebres de andar por casa

Xangadas in memoriam

A la cubana, como el arroz con leche. (Prestigioso chef)

El electroimán, como la Tierra, tiene dos polos que se llaman Norte y Sur igual que se podían haber llamado Epi y Blas. (Chema de Barrio Sésamo).

No “transgiverses” las cosas. (Pa qué nos vamos a complicar ...)

¿Eres de aquí o vienes a la fiesta? (Ya no es lo típico de ¿Estudias o trabajas?)

Arbotante: persona con derecho a boto (con b). (Demócrata)

Pues a mi el Papa ni me cae bien ni me cae mal, como no lo conozco... (Cristiana practicante).

Ahora pasaré a "endosar" las listas del paro. (Vecina pesimista)

En Asturias no hay “respectivas” de futuro. (Vecina pesimista, de nuevo)

Soy muy “forofofo” del Barça. (Forofa).

C.E.D.A. : Confederación Europea de Democracias Administrativas. (Empollona).

"Y vivió... hasta que murió" (Apocalíptica).

Sumar es una gran masa de agua salada. (Licenciado en Ciencias Exactas)

La Ilíada relata el homenaje a Patrolo, Homero actuó como cronista deportivo. (Literato)

Los antiglobalizadores no estamos locos, sabemos lo que queremos, vivir la vida igual que si fuera un sueño. (Antiglobalizador flamenco).

No piensen ustedes que van a servirle al mundo para algo. (Profesora optimista)

Esta puerta esta mal, hay que echarle "tres en raya". (Ahí estamos! y despues un parchis...)

Purrus and Salda: El retorno

(Peligro: autobombo) Cumpleaños en Sairutsa

Tal día como hoy hace veintiseis años, Flora daba a luz a mi persona. Castaño llegó al Hospital y se encontró con una nena de orejas "p´alante" que se chupaba el dedo (con el tiempo descubrí que lo mío era chupar: balones, piruletas... y un amplio espectro de cosas que no tengo por qué relataros). He aquí una imagen de aquellos primeros tiempos de Sairutsa. Ese sofá de flores, esos zapaticos, esos leotardos, esos pañales que te dejaban el culo a veinte centímetros del suelo cuando caías...¡Qué tiempos aquellos, oyes!

La Virgen del Carbayu y yo

Me llaman de la Sociedad de Festejos de la Virgen del Carbayu. Me dicen: «¿Cómo no nos escribes algo para el porfolio?» (Para los foráneos: el porfolio viene a ser un documento más bien rancio y friki en el que se recogen fotografías pixeladas cuando no borrosas o mal cortadas (veáse la que ilustra estas líneas) y la gente escribe poesías del tipo "Virgen del Carbayu, Virgen del Carbayu, cuando te veo me pongo babayu...". El libro, como no, es leído con dedicación y alevosía por los abuelos y abuelas de Langreo). Total, que dije sí, y escribí una reseña titulada «La Virgen del Carbayu y yo». No la expongo en estas líneas porque bastante tengo yo con lo mío, pero desde aquí os lo digo, de este primer paso que he dado a escribir una poesía como la anteriormente citada hay una delgada línea. Creo que necesito un poco de modernez para salir de este momento cañí de la cuenca en el que estoy metida desde hace unos años......

¡¡¡VIVA LA VIRGEN DEL CARBAYU!!!

Capítulo II: Roma y sus cien mil secretos

Roma es una ciudad que esconde más de lo que muestra. Cargados con un ejemplar reciente del National Geografic -en el que se enumeraban los distintos yacimientos, catacumbas y capillas subterráneas de la gran ciudad- nos dispusimos a recorrer los lugares que recorre todo el mundo, pero también a descubrir algunos de los secretos (a voces) que enumeraba la revista. Así llegamos a la Basílica de San Clemente, situada a unos pasos del Coliseo. El templo es, en realidad, una trinidad de iglesias construídas en diferentes épocas una sobre otra y consagradas a distinto dios (o tal vez era el mismo). En la capilla del medio encontramos un fresco en el que se recoge uno de los primeros testimonios escritos de italiano vulgar: "Traite, fili de la pute" (sic). Así de chungos eran los cristianos de la época en que se hizo la capilla intermedia.
En los tres días que vivimos como romanos, visitamos Plaza de España, discutimos con un tío que se empeñaba en tirar las cervezas, compramos postales, probamos una cerveza con sabor a salmón ahumado, escuchamos alabanzas hacia ZP y la ciudad de Barcelona, confirmamos que los italianos se pirran por las vespas y prefieren conducir a velocidades extremas antes que frenar por un semáforo en rojo; observamos con perplejidad el precio de una chaqueta expuesta en el escaparate de Versace, escuchamos un millón de acentos -algunos imposibles-, bebimos agua de casi todas las fuentes y al final nos compramos un billete con destino al norte que nos dejó en Florencia.
Y si Roma es una ciudad de secretos, Florencia es un muestrario de lo que fuimos (tal vez de lo que seremos) nosotros los que con orgullo indolente nos hacemos llamar ¨ciudadanos de occidente"...

Continuará